Birds of a Feather

Parsley Juice

1944

A Câmara estava vazia e era tudo mentira.

Essa declaração permaneceu na mente de Tom. Ela ecoou, cresceu e se transformou a cada iteração, até que seu significado original diminuiu em seus pensamentos conscientes, e a superfície começou a se desfazer, revelando a ele a verdadeira forma espreitando sob a fachada da verdade desagradável.

Uma acusação.

Todas as manhãs, antes das aulas, Tom tomava seu café da manhã na outra ponta da mesa da Sonserina, sob os estandartes das Casas, serpentes de veludo em verde e prata se erguendo em espirais sinuosas para sibilar para os outros estandartes animados — leões brincalhões, texugos adormecidos e águias altivas. No caminho de volta para o dormitório, ele passou pelo Hall de Entrada, e a luz da tocha tremeluziu na fileira de ampulhetas, as esmeraldas empilhadas em uma lâmpada inferior marcando o progresso contínuo da Sonserina em direção a outra Taça das Casas. Juntas, essas imagens eram um lembrete tácito do que ele vislumbrara na Câmara Secreta; elas se tornaram uma provocação sem palavras do que lhe faltava.

Todas as noites, ele pegava sua poltrona reservada perto da lareira, o melhor lugar na Sala Comunal da Sonserina, e examinava seus colegas de casa. Eles não tinham ideia da existência do legado de Salazar, a Câmara Secreta, uma lenda entre os alunos da Sonserina. Para eles, não passava de uma tradição de Hallow's Eve do primeiro ano, uma ideia cuja circulação contínua dependia daqueles poucos melancólicos que sonhavam e acreditavam que ela poderia ser real.

Esse número não incluía Tom Riddle, que sabia que a Câmara Secreta era real, e que tinha visto o rosto de Salazar Slytherin com seus próprios olhos. As mãos de Tom tinham tocado a imagem de pedra do fundador, tinham discernido a ausência de marcas de cinzel estragando as pálpebras de pedra e os vincos dos lóbulos das orelhas, uma indicação de que a estátua tinha sido criada por meio da Transfiguração, lisa e sem emendas como os túneis Transfigurados do lado de fora da Câmara. Tanto poder, e em tal escala! Em qualquer outro dia, Tom teria se maravilhado com isso; ele teria falado sobre isso com Hermione, e a envolvido em um debate entusiasmado sobre como isso tinha sido feito então, e se era possível replicar agora.

Mas hoje, nos últimos dias, na semana passada, a Transfiguração teórica era uma reflexão tardia passageira para o assunto real que ocupava seus pensamentos, que sussurrava para ele durante todas as horas do dia. Nos sonhos acordados da hora antes do café da manhã, as janelas aquosas brilhando verdes com o sol nascente, até as horas silenciosas depois do toque de recolher, quando Tom tomava banho para tirar a sujeira acumulada de um dia de exposição a outras pessoas, ele ouvia a Câmara chamando por ele.

A Câmara foi aberta...

Sussurrou para ele quando Tom estava sob o chuveiro pingando, uma mão erguida para invocar sua toalha do suporte. Ele mal ousou respirar, os ouvidos se esforçando para captar outra palavra abafada na névoa de vapor branco se contorcendo.

Libertado do sono, desperto para o ar e o céu... Desperto e aguardando...

Os sussurros continuaram. Na aula, a caminho do jantar, depois de uma reunião com os monitores. Ninguém mais ouviu as palavras ditas suavemente, muito menos fez algum sentido delas. O rosto de Hermione permaneceu inexpressivo e confuso quando ele perguntou se ela havia reconhecido o orador.

Aguardando...

Tom procurou a fonte dos sussurros, não se permitindo acreditar que eles tinham se originado das profundezas de sua própria mente. Ele não podia ter imaginado; sabia que não estava louco.