Le rapport de police est là, posé sur la table devant moi. Je le fixe, mais mes mains refusent de le toucher. Depuis ma sortie de l'hôpital, Tony me l'a apporté, insistant doucement sur l'importance que je le lise. Pourtant, je n'y arrive pas. Cette enveloppe scellée est comme une bombe à retardement. Mais je dois comprendre. Je dois savoir.
Je prends une profonde inspiration, mes doigts glissant sur le papier froid. La pièce est étrangement silencieuse, chaque tic-tac de l'horloge amplifié par mon appréhension. Finalement, d'un geste hésitant, je déchire l'enveloppe et en sors le dossier.
Mes yeux se posent sur les premières lignes, et soudain tout devient flou, sauf ces mots impossibles à ignorer :
"Sabotage des freins. Probabilité d'un acte délibéré élevée."
Je reste pétrifié. Ces phrases s'impriment dans mon esprit, éclipsant tout le reste. Mes mains tremblent en parcourant les détails : câbles coupés, méthode précise, préméditation évidente. Une conclusion inévitable s'impose : ce n'était pas un accident.
C'était un acte volontaire. Calculé.
La conductrice n'avait jamais eu de chance d'éviter Léa.
Une colère froide monte en moi, serrant ma poitrine, brûlant ma gorge.
Comment quelqu'un peut-il en arriver là ?
Qui serait assez tordu pour tenter de détruire une vie comme ça, de manière si froide, si cruelle ?
Et pourquoi Léa ?
Je referme brusquement le dossier, le cœur battant à tout rompre. Impossible de rester assis. Mon esprit tourne en boucle, assailli par des questions sans réponse. Léa ne me répond pas depuis presque deux semaines. Pas un message, pas un appel. Rien. Est-ce qu'elle sait ? Est-ce qu'elle cache quelque chose ?
Tony, assis sur le canapé, me regarde. Ses yeux perçants sondent mon agitation.
— Ça va, fiston ? demande-t-il doucement, bien qu'il sache très bien que non.
Je serre les poings, incapable de cacher ma rage.
— Non, Tony, ça ne va pas. Comment tu veux que ça aille ? Quelqu'un a saboté cette voiture. Ils voulaient la tuer !
Il hoche lentement la tête, compréhensif, mais son calme m'agace.
— Écoute, Mathieu. Je comprends. Mais tu dois laisser les flics faire leur boulot...
Je l'interromps, ma voix tremblant de colère.
— Les laisser faire ? Non. Pas cette fois. Je ne leur fais pas assez confiance. Il me faut des réponses. Maintenant.
Tony soupire, mais ne proteste pas. Il sait que quand je suis dans cet état, il est inutile d'essayer de me raisonner.
— Alors, qu'est-ce que tu veux faire ?
— Je veux un détective privé, dis-je avec une détermination glaciale. Trouve-moi le meilleur, peu importe le prix.
Il me fixe un moment, puis acquiesce. Il ne discute pas. De toute façon, toute tentative de négociation est inutile.
— Je vais m'en occuper. Répond-il simplement.
La nuit tombe, mais ma colère, elle, ne faiblit pas. Tony me fournit rapidement les coordonnées d'un détective réputé pour ce genre d'affaire. Nous discutons des détails, des pistes possibles, et je lui donne une directive claire : tout fouiller, tout explorer, ne rien négliger. Rien ne doit être laissé au hasard.
Les jours passent, mais la tension ne faiblit pas. Chaque seconde qui s'écoule alimente ma frustration. Je m'entraîne, j'essaie de me concentrer, mais mon esprit revient toujours à ce rapport. Et à Léa. Pourquoi ce silence ?
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NB Love
Romance« M'aimer a été sa bouée de sauvetage, mais l'aimer provoquera mon naufrage... » Léa Miller et Mathieu Lewis partagent plus qu'une passion pour le basket : tous deux sont les enfants de légendes sportives rivales et hantés par la perte d'un parent...
