Mil y una noches de lectura. ©

11. Cuchilla en la mano y lágrimas en los ojos.

Aquí estaba otra vez. De noche. Sola en mi cuarto. Con una cuchilla en mi mano, lágrimas en mis mejillas y demasiado dolor en mi corazón. Había sido otro día desastroso. Otro bochorno. Otra bronca. Y cada vez me van quedando menos ganas de vivir. Cada vez el aire se me hace más pesado. Es en momentos así cuando pienso si de verdad alguien se preocupa por mí. Si alguien mira mi última conexión al WhatsApp. Si alguien me ve por la mañana y se pregunta si estoy bien. Pero la respuesta es obvia: no. ¿Por qué se iban a preocupar por el bicho de raro? Solo era un estorbo más. En la vida de mis amigos. En mi familia. En todas partes.

El primer corte. Me dolía. Quería gritar. Pero mi madre me oiría. Lloré en silencio, como muchas veces lo había hecho antes. La sangre brotaba de mis venas. Tenía miedo. Jamás había hecho esto.

Otro día más. La misma mierda de siempre. Me encerré en mi cuarto para no oír los gritos de mi madre. Otro corte. El segundo. Pero hoy ya no me dolía como el anterior. Por el contrario, me daba placer. Me sentía relajada.

Otra semana. Más cortes en mi brazo. Tuve que lavar las sabanas que manché por error de mi sangre. En el instituto nadie se molestaba en preguntar como estaba. En casa ya apenas me llamaban a comer. Picaba algo. Casi siempre patatas o algún bollo.

Más semanas se sumaban al calendario. Más cortes se sumaban a mi muñeca. Ya no me cabían más. Pero no me detuve. Me quedaba mucho cuerpo aún. Esto era solo el comienzo...