Pour moi,
l'écriture est
une œuvre à
elle-même.
Une peinture
du monde qui
rassemble la
signature de
chacun.
Une toile aux
couleurs brusques,
mal éveillées,
où le soleil
se lève depuis
la nuit des temps,
où le temps change,
tantôt en un
éclair fourbe,
ou tel le soleil
alléchant qui
vient gire à la
fenêtre des
enivrés de la
stylistique.
Puis comme
une douce pluie,
elle se mêle aux
larmes des incompris,
où de ceux qui
se cherchent.
Et les nuages
se lèvent; alors
un nouveau
soleil dans les
mains de l'artiste
éclot pour
imaginer notre
disparu.
Sous la volupté
des sens et pour
le bonheur des yeux,
chacun puise
en lui le courage
et la force
de retranscrire
son esprit.
Afin de nous modeler
l'épais brouillard
que sont ses pensées.
Et l'harmonie
et la destruction
des choses prennent
sens entre ses lignes.
Son cœur est un oiseau
qui virevolte autour du
monde, l'exploite de
toutes ses forces,
jusqu'à en faire ressurgir
son suc le plus précieux.
Son chant et son cri.
Et les lettres feront vivre
éternellement le monde,
immortalité de notre esprit, et affirmation de notre vie.
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TEXTE - Le vent du printemps
PoesíaRien que des mots, qui se brisent, s'éventrent, soufflent et s'éparpillent. Des songes; des mélanges fait d'ange et d'ombres lointaines. Et puis un rêve passe quelques fois, Ou une voix, qui revendique sa mélodie, son cri. C'est le naufrage des étoi...
