"Quitatela." (tire) Paulo fica sorrindo para você, com o dedo apontando para a camisa que você está vestindo. Você sorri, balançando a cabeça. Você sabia que quando o vestisse isso iria irritá-lo, mas vocês dois também sabem que não podem simplesmente usar a camisa dele. Por dois motivos principais: vocêa não estam namorando e é irmã de um de seus companheiros de equipe, ninguém menos que Lorenzo Pellegrini.
"¿Porquê, não te gusta?" (Por quê? Você não gosta) Você responde, experimentando o espanhol que aprendeu até agora com o argentino. Ele está impressionado e você pode perceber pela maneira como ele levanta as sobrancelhas, mas seus olhos ainda olham para a camisa que você está vestindo. Quando ele viu você pisando em campo com o número 7, ele imediatamente olhou para você. Mas você adora. Você adora quando o irrita, quando ele fica irritado com você. Porque você gosta das consequências.
"Esta camiseta não te pertence, nena." (Essa camisa não é sua, amor) Ele insiste, agora se aproximando de você. Todo o seu corpo está tenso, você espera ansiosamente pelo toque dele. Enquanto você assistia ao jogo atentamente, você não conseguia tirar os olhos dele. Foi difícil acompanhar a partida quando ele estava em campo, correndo.
"Não? Bem, é do meu irmão." Você provoca ele, Paulo suspira e ele fica tão perto que você encosta na parede. Você está lutando contra a vontade de beijá-lo, está esperando por esse momento há mais de duas horas e agora que ele finalmente está aqui você está quase derretendo em seus braços. Paulo sabe disso, ele sabe o quanto você adora jogar, principalmente quando envolve irritá-lo.
"Está bien, te la quito yo." (Está tudo bem, vou tirar para você.) Paulo agarra a barra da sua camisa e passa pela sua cabeça. O argentino molha os lábios ao ver que você está usando apenas um bralette rendado por baixo e, embora já saiba que você se preparou para esse momento, sua roupa lhe dá a confirmação.
"Pongate esta." (Coloque isso) Paulo pega uma das camisas extras que tem na bolsa e entrega para você. Você poderia provocá-lo mais, mas a ideia de ele te foder em sua camisa te excita tanto quanto. Você obedece e ele ri porque sabe que você faria qualquer coisa que ele pedisse. Você tira o short também, ficando apenas com a camisa dele e suas roupas.
"Mucho melhor, ¿no crees, nena?" É a última frase que você ouve dele que não inclui sujeira absoluta.
"Mirame, nena. Você é tão lindo." Você não se importa se parece uma bagunça ou uma princesa naquele exato momento. Você apenas sabe que o homem atrás de você nunca deixa de surpreendê-la. Suas estocadas são fortes e constantes, Paulo mantém os olhos em você através do espelho. Você geme, os olhos ameaçando se fechar enquanto o prazer se torna insuportável.
"Paulo..." Você só consegue murmurar o nome dele como um canto. Ele está em cima de você, em toda a sua cabeça, corpo, alma. Você nunca se cansa dele. Por mais que você goste de jogar esse joguinho, você sabe que precisa dele. O argentino ri baixinho, sua cabeça desaparecendo na curva do seu pescoço enquanto ele morde e chupa a pele. Você se contorce embaixo dele, suas pernas tremem e você tem sorte de ele ter decidido te foder na bancada do banheiro, porque senão você não conseguiria ficar de pé sozinha.
"Paulo... Por favor..." Você implora e implora e implora novamente. É como música para seus ouvidos. Ele gosta de ouvir você implorar, chamá-lo, pedir sua permissão. Ele conhece o poder que exerce sobre você e se diverte com isso. Mas ele também conhece o poder que você normalmente exerce sobre ele. Ele é melhor em esconder isso.
"Não te preocupes, amor. Estou te fudendo exatamente do jeito que você quer, não é?" Você não pode vê-lo, mas pode sentir o sorriso de merda em seu rosto enquanto ele fala. Você acena com a cabeça, como se nada de errado pudesse sair da boca dele. Ele sorri, seus olhos vagando para olhar para sua camisa - bem, a dele. Ele grunhe, te fodendo com mais força. Você se contorce novamente, apertando seu pau. Você não consegue se acostumar com a sensação do comprimento dele te esticando, te enchendo a cada estocada. Você pode simplesmente aceitar o melhor que puder.
"Mi preciosa, querida... Solo minha, ¿si?" Ele pergunta, mas sabe a resposta. Você acena com a cabeça, os dentes mordendo o lábio inferior. Suas pálpebras verdes olham diretamente para as suas enquanto ele observa você pegar isso para ele. Você está tão deslumbrante que tira o ar de seus pulmões e faz seu pau se contorcer. Os sons pele a pele fazem os pelos do seu corpo se arrepiarem e as palavras sujas que ele sussurra transformam suas pernas em gelatina. Mas é o olhar que ele te dá através do espelho que te faz saber que você está extremamente fodido.
