Les Flammes de Pharos

Pendant ce temps, quelque part dans Alexandrie...

 Au fond d'une cave, quelqu'un regarde un garçon.

Il a les épaules larges, des mains calleuses, des muscles huilés par les travaux manuels. Il ne se considère sans doute pas comme un garçon, mais vu depuis un âge vénérable, il a à peine vécu.

Connaît-il l'attente, déçue année après année, connaît-il les revers qui vous empalent le cœur, connaît-il la mort qui renifle comme une hyène sur vos traces après en avoir croqué tant d'autres ?

Non, il ne connaît sûrement rien de tout cela.

Mais aujourd'hui, peut-être pour la première fois, il connaît la peur.

Il repose le marteau sur l'enclume, relève le nez, secoue la tête. De la suie lui macule le front, les joues, là où il a épongé la sueur. Il fait chaud dans la pièce, avec le fourneau attisé.

— Ce que vous demandez n'est pas possible. Le feu n'est pas assez fort.

Il s'adresse à l'homme devant lui, à la musculature tout aussi développée. Le garçon pourrait être tenté de reprendre le marteau, de frapper son geôlier. Ce ne serait pas une bonne idée. Vraiment pas. Il semble en avoir conscience.

— Et si nous te fournissons un feu plus fort, un feu digne de la forge d'Héphaïstos, pourras-tu reforger la lance ?

Le garçon se mord la lèvre. Il tressaille, guette le bâton dans la main de l'homme. Il fallu quelques démonstrations appuyées pour lui expliquer la situation. Il a compris, désormais, qui posait les questions et donnait les ordres.

— Je ne sais pas.

— Tu ne sais pas ?

— Je ne suis qu'apprenti ! s'emporte-t-il. Cette lance est un travail de maître ! Quelle que soit la flamme, je ne sais même pas si ce que vous demandez est possible.

L'individu qui écoute s'approche, sort de l'ombre, sourit. Il tient un poignard en main. Un poignard à tête d'Horus. Le garçon écarquille les yeux.

— Réponds-moi et il ne te sera fait aucun mal. Est-ce bien toi qui as forgé cette lame ?

Le garçon ne dit rien. L'homme au bâton s'impatiente, comme souvent ces derniers temps. Il attrape le récalcitrant sous les aisselles, le soulève comme s'il ne pesait pas plus qu'un ballot de chiffons et le plaque contre le mur. Le crâne cogne.

— Réponds à la question !

Le garçon roule des yeux. Les traces de suie coulent sur sa joue. Peut-être qu'il pleure.

— Non. Ce n'est pas moi, avoue-t-il.