Calliopé

Chapitre 42

Elle aurait cru que Phénix se dissimulait dans la partie la plus triste de son âme. Mais c'était une lumière, en vérité ; il se trouvait dans ses souvenirs les plus heureux.

Phénix qui lui apprenait à lire, son corps lové contre son cou tandis qu'elle déchiffrait un livre de contes. Phénix qui sautait de toit en toit dans la vieille ville – elle le poursuivait d'en bas en riant. Phénix qui traçait pour elle des lettres d'un maigre filet d'encre sur un parchemin, aussitôt effacées, et qu'elle reproduisait consciencieusement à la lueur d'une bougie à demi morte. Phénix qui épiait les conversations des clients de Boréas et qui lui rapportait en riant leurs demandes les plus fantasques. Phénix qui bondissait sur son lit de l'Académie, dans cette petite chambre qu'elle découvrait pour la première fois – parce qu'il était là, elle s'était sentie chez elle.

Elle était ailleurs, loin, loin dans un océan de nuit et de souvenirs – infiniment douloureux.

Phénix.

Elle ne voulait pas lui dire adieu. Elle avait déjà trop perdu. Trop pleuré. Mais de l'autre côté de sa conscience, il n'était plus celui qu'elle avait aimé.

Phénix.

Elle le rejeta.

De toutes ses forces.

De toute son âme.

Il y eut un cri. Un cri de souffrance.

Lorsqu'elle reprit ses esprits, une silhouette blanche se trouvait dans son champ de vision. Ghalard. Il se tenait debout près d'elle. Le fil de son épée mordait son cou.

— C'est fait, murmura-t-elle.

La lame s'évanouit de sa gorge.

La main de Calliopé, tremblante, se cramponnait toujours furieusement à la Prose qui tentait de s'étendre. Tout là-haut, Orphen et Phénix étaient entourés de flammes.

L'ombre poussa un cri guttural et une secousse sans précédent fit vaciller le monde. Le marbre sous elle se craquela et le vortex fut agité de remous furieux.

— Finissez-en, souffla le Chevalier.

Calliopé fixa le liquide noir d'encre qui frémissait avec rage. Elle savait ce qu'elle avait à faire. Mais elle était épuisée et cette seule perspective suffit, tout à coup, à faire rouler une larme sur sa joue.

— Je...

Elle ne voulait pas. Elle ne voulait plus. Cette souffrance... c'était trop. La Prose brûlait sa gorge, son ventre, partout.

— Calli.

La voix d'Alstair.

***

Les mains d'Alstair étaient rouges.

La lance s'était dissipée aussitôt qu'elle avait frappé la poitrine de son oncle, et les doigts tremblants du prince – ses doigts trop frêles, trop faibles – peinaient à comprimer le trou béant qui s'ouvrait là. Il y avait tellement de sang. Tellement.

Le corps de son oncle était si lourd contre le sien. Sa peau trop pâle contre le noir de ses vêtements. Dans sa chute, il avait perdu la couronne qui ceignait son front.

— Mon oncle ? chuchota-t-il.

Mais Broden ne répondit pas. Il avait fermé les yeux, et Alstair n'osait plus quitter son visage du regard.

— Ghalard... Ghalard, aide-moi.

— Je ne peux pas, monseigneur.

La voix de son protecteur avait résonné quelque part – si lointaine.