𝕆𝕟𝕖 𝕊𝕙𝕠𝕥𝕤

La memoria de un guerrero

Por las noches, cuando intenta dormir recostado en una cama, la oscuridad que lo rodea le susurra los recuerdos de una vida dedicada a la muerte. Entra en un sueño que no le exige cerrar los ojos, en él puede ver los rostros de todos aquellos con los que lucho lado a lado, por los que mato y entrego su corazón. Ahora, sus nombres solo son pronunciados en la mente de un hombre solitario que intenta descubrir cómo vivir una vida que jamás conoció. Está rodeado de personas que no los conocen a ellos ni a él, que no comprenden el valor que tienen en su vida ni la guerra que libraron por conseguir lo que él ahora tiene, o al menos intenta tener: paz.

Esas mismas noches se descubre esperando el siguiente ataque del enemigo, sea quien fuese; aún tiene miedo de dormir porque eso significaría ser vulnerable. No estaría preparado para salvar la vida de sus compañeros y la suya. Aunque a su lado ya no hay compañeros que cuidar y él ya no es capaz de cuidarlos como antes, incluso, tal vez, ni siquiera a sí mismo.

Las cicatrices de la guerra no solo marcaron su alma y mente, transformándolo en un hombre desconfiado y reservado, alguien que no puede ver en otros algo más que una potencial amenaza; quizá la guerra termino, pero dentro de él seguía estando viva, tan viva como el primer día que salió de las murallas hasta el último día que blandió una espada mientras surcaba el cielo; las cicatrices también se esparcen por todo su cuerpo, un recordatorio grabado en su piel del dolor que sufrió y seguirá sufriendo el resto de su vida. Podría intentar olvidar los recuerdos, ignorar las voces y dejar atrás el pasado, pero su cuerpo nunca olvidaría la vida que llevo hasta ese día; cada vez que se cambiara de ropa, cada vez que tomara una ducha, cada vez que viera su reflejo en alguna superficie, en todas y cada una de esas veces recordaría lo que solía ser; el hombre que siempre fue y está condenado a ser hasta el último día de su vida.

La guerra destruyo su mente tanto como destruyo su cuerpo.

Del hombre que solía ser únicamente permanece el nombre: Levi Ackerman.

Tiene que recordarse todas las mañanas que ya no es el capitán de la Legion de reconocimiento, que ya no esta a cargo de los entrenamientos, que ya no debe de leer pilas de documentos, que ya no debe de fingir una letra pulcra que si parece distinta a las demás terminara revelando su origen, que ya no tiene que planear estrategias con nadie ni pelear con alguien imprudente; que, incluso si su nombre es el mismo, ya no es quien él es ahora.

No es nadie.

No tiene nada.

Y no sabe hacer nada distinto a lo que hizo durante toda su vida.

Ese día es domingo, estará solo todo el día porque Gabi, Falco y Onyankopon suelen visitar a sus familias. Los dos niños lo han cuidado de una forma que lo hace sentir incómodo, no por las maneras que tienen o las pláticas excesivamente largas, sino, porque es otro constante recordatorio de la vida que dejo atrás. Nunca pensó que terminaría necesitando ayuda para subir las escaleras, o para entrar por alguna puerta, o para empujar la silla en la que estaba postrado. Él, el hombre del que muchos dependían, ahora depende de otros.

Desde su cama ve a través de la ventana el cielo iluminado. El clima es el indicado para levantarle el ánimo a cualquiera; los planes al aire libre deben de suceder en ese día perfecto; algo tiene que cambiar en la vida de alguien al observar ese cielo. Sin embargo, para Levi es el mismo cielo que miraba desde el interior de las murallas, no tiene algo especial y solo logra hacerle recordar los entrenamientos con el equipo de maniobras; el recorrido entre los arboles que culminaba cuando el gas en los tanques se agotaba; la cabalgata que podía durar horas hasta transformarse en una caminata entre él y su caballo. Esos momentos en los que, a pesar de saberse dentro de una prisión, encontraba satisfacción en las cosas cotidianas.