Pensamientos inéditos

Efímero

No te creas tan importante, sabes que hoy solo vivo del sufrimiento que me causaste, pero no es la razón por la que vivo, soy un escritor y escribo lo que siento, que eso sea lo que sienta no tiene que ver con que seas tú, pudo haber sido cualquier otra persona, pudiste ser eterna y quisiste serlo, pero de la forma más repulsiva que puedo hacer, a mí me daría una profunda humillación el saber que las palabras que saco son hacía mí, si fuera tú, cuídate de quien puede amar desenfrenadamente que como le falles y se le crucen los cables puede odiar a igual medida; yo no te odio, tampoco te amo, ni te quiero, así se vive desde el mirador, un libro a la izquierda, a la derecha un placer pasajero, no me refiero a ninguna persona, pero tu quisiste ser el que quisiste ser, te aplaudo porque no te conformaste, quisiste ir por el medio, pero te me partes, quisiste hacer otro camino y estuviste a punto de pedirme ayuda, pero no sé que pasó en ese momento, me resulta mejor, nunca he estado por criar niños grandes. Me parece absurdo que las letras se me desmoronaran por un simple soplido, dudaba yo mismo con cosas como: ¿Será que mis palabras están vacías? ¿Será que no son cierta? Me di cuenta de que algo que había escuchado antes no lo había entendido del todo o a lo mejor es algo que nunca he entendido, eso de los sentimientos, había escuchado que: "las palabras no se las lleva el viento cuando pesa un sentimiento". Para mi que no se las lleva el viento si pesa de los dos lados o un sentimiento no es algo que solo siente uno, no sé, un beso al viento no pasa medio centímetro.