Ashes | PEAKY BLINDERS

XVII. Les Souvenirs

R.L.

Elle avait froid, très froid. Enfermée à double tour dans la salle de bains, plongée dans l'obscurité la plus totale, Rose tremblait. Son corps n'était plus qu'une feuille morte sous la brise incessante, sous le vent glacial. Recroquevillée sur elle-même et les genoux ramenés contre sa petite poitrine, elle était assise dans un coin de la pièce – le plus sombre, comme si elle voulait disparaître.

Rose était habituée. Elle avait toujours agi ainsi lorsqu'il... Il... Pendant deux longues et terribles années, la jeune femme avait subi. Le pire. L'Enfer.

Elle ferma les yeux, se balançant légèrement d'avant en arrière. Elle ne savait même plus si son crâne frappant le mur par intermittence lui faisait mal. Ou non. L'obscurité prit possession de tout son être. Des ombres jaillirent dans son esprit. Alors, elle vit.

Elle, d'abord. Dans une chambre somptueuse, rouge et or. Un lit immense. Elle, dessus, seule. Attendant l'heure – son heure. Porte verrouillée, volets fermés. La famine lui brûlant l'estomac. Déshydratation totale. L'attente, l'insupportable attente. Le silence meurtrier. Les yeux secs, la gorge en feu, le cœur au bord des lèvres. Attendre, encore attendre.

Puis, elle entend des pas. Ces pas si familiers. Lui, de retour. La porte s'ouvrant, et...

Plus de cris, plus de larmes. Juste le silence. Soumis.

Un corps pénétrant un autre. La souffrance inimaginable. Déchirée de l'intérieur. Une énième fois. La vie disparaissant de seconde en seconde. Les coups de rein – et les autres coups – ininterrompus. L'alcool, la sueur, la verve grossière. Lui, dominant. Dominateur. Destructeur.

Ses yeux noirs. Ses yeux sombres. Ses yeux assassins.

Rose rouvrit les paupières. Une nausée s'empara d'elle, une douleur naquit dans son bas-ventre et dans la poitrine. Brusquement, sans pouvoir se retenir, elle vomit dans la baignoire, se cognant violemment contre le marbre immaculé. Sa tête lui tourna. Elle se laissa tomber au sol, de tout son poids. Meurtrie. Les ténèbres l'emportèrent avec elles, une fois de plus.

Elle, dans cette cuisine si vaste, où tout brille. Où c'est elle qui fait tout. Du matin jusqu'au soir. Seulement pour lui. Jamais pour elle. Il lui interdit tout. Le soleil illuminant la pièce. Le silence paisible. Le calme avant la tempête.

Un noir, une absence.

Puis, à table. Lui, assis. Elle, debout. À le servir. Ne rien dire, ne rien oser. Redouter chaque seconde. Retenir sa respiration, chaque minute. Apnée totale. Soudain, un mécontentement. Un couvert valsant près de sa main. Une coupure, profonde. Le sang coulant, la douleur montant en flèche. Son regard, aussi noir que la nuit, posé sur elle. La toisant comme si elle n'est rien. Et des injures, toutes plus horribles les unes que les autres. Puis, un ultime coup. En plein visage.

Les yeux de Rose s'ouvrirent à nouveau. Un cri s'échappa de ses lèvres sèches. En sueur, elle tenta de revenir au présent, à elle. Il n'était pas là. Il n'était plus là. Elle ne vivait plus avec lui. Tout était terminé. Depuis trois ans. Mais les plaies ne s'étaient jamais refermées. Rose n'était que de la chair à vif. Une bombe prête à exploser. Pourtant, ces derniers mois, elle avait réussi à avancer, à aller de l'avant. À oublier le Mal. À fuir l'Ombre. À retrouver le Jour, la Lumière. Et la Vie.

Ce n'était pas de sa faute, à lui. À Thomas. Il n'y était pour rien. Il avait juste fait remonter à la surface ses pires souvenirs. Son passé.

Son corps meurtri. Son corps violé. Son corps souillé. Il a tout détruit, d'elle. Brisée en mille morceaux, elle n'est plus rien. Des cendres après le feu. De la poussière dans l'abandon du monde.