Ashes | PEAKY BLINDERS

XXXIV. La Bombe

T. S.

Pour la première fois, depuis... Grace, il eut réellement peur. Rose avait crié. Et à présent, il entendait du bruit. Des pas, une voiture, des voix. Dehors, c'était la folie.

Jane s'était arrêtée à quelques mètres de lui. Un rictus se dessina sur son visage. Un rictus victorieux.

- C'était elle ?

Il n'eut pas le temps de rétorquer. Un coup de feu retentit. Thomas pâlit. Sans la moindre hésitation, il tira dans la jambe de Jane. Elle hurla de douleur et s'effondra. Son couteau tomba au sol, et tourna sur lui-même. Thomas n'avait pas besoin de la tuer pour le moment.

Thomas courut dans le couloir. Rose avait besoin de lui. Elle était en danger. Il dévala les marches, traversa le hall d'entrée et... Il s'arrêta, le souffle court. La rue était devenue un champ de bataille. À ses pieds gisait Lavoisier. Dans son propre sang. Rouge sombre. Les yeux grands ouverts. La terreur à l'état pur. Il était mort.

Il enjamba le corps, puis chercha Rose du regard. Il la trouva aussitôt. Elle était dans les bras de son frère. Mais avant qu'il ne fît le moindre pas, un homme de Nichols lui fonça dessus. Et le frappa en plein visage. Il sentit son nez craquer. Le sang couler. Sa tête tourner.

Thomas se redressa, et tira sur son adversaire en plein poumon. Il essuya le sang sur son visage, puis se fraya un chemin dans la cohue des Peaky Blinders et des sbires de Nichols.

Au cœur de la guerre.

Sonné, et la vue un peu floue, il titubait. Ses oreilles bourdonnaient affreusement. La nausée n'était pas loin. Il s'avança vers Rose qui était désormais aux mains de Nichols. Lui, intact, sans aucune égratignure. Elle se débattait de toutes ses forces, même si elle était à bout. Tête blessée et visage ravagé par les larmes.

Thomas vit Nichols écraser la tête de Rose contre la portière de la voiture. Démuni, il demeura immobile. Nichols la poussa à l'intérieur du véhicule, mais elle résista. Elle leva son regard droit sur Thomas. Le temps se suspendit. La vie avait disparu, dans ses yeux. Seule la mort brillait à la lueur du soleil.

Puis, elle disparut dans l'habitacle. Prisonnière de Nichols. Prisonnière du Diable.

Il ferma brièvement les paupières, pour se ressaisir. Pour réfléchir. Tous ses sens en éveil, il se rua vers Arthur. Ce dernier venait d'assommer un grand roux avec la crosse de son pistolet.

- Arthur, suis-les ! Prends Solomons avec toi !

Il savait qu'Alfie serait d'une aide précieuse. Solomons était le roi de la conversation. Il était loquace et pouvait lui faire gagner quelques minutes. De précieuses minutes.

Arthur hocha la tête, embarqua le concerné aussi vite que sa jambe blessée le lui permettait, puis ils montèrent dans la voiture de Solomons. Elle fonça à la suite de Nichols, en s'éloignant dans un nuage de fumée.

Soulagé, Thomas soupira mais il n'avait pas de temps à perdre. Jane. Il devait la récupérer, et rattraper son psychopathe de frère. Évitant les coups de feu et décochant quelques droites dans des visages inconnus, Thomas retrouva Michael. Il se battait aux côtés d'Isaiah et de Finn. Tous étaient amochés et en sueur. De vrais guerriers.

Il réussit à tirer le fils de Polly vers lui. Sa joue gauche avait éclaté.

- Trouve-moi une voiture. Et fais amener le corps de Lavoisier chez moi.

- Quoi ? fit Michael, tout ruisselant de sueur et de sang.

- Fais ce que je te dis !