рискнёшь, моя дорогая девочка? {ЗАКОНЧЕН}

59 глава

Через пару часов. 20:03

— Да, Рикка да. — доносились звуки откуда-то из коридора. — Я ничего не мог с этим сделать. В упор нет и все тут. — небольшое молчание. — Что? Это Ричардс балуется? Ах да, гребаный кретин, точно, точно, я забыл, что у него проблемы.

Я лениво переключала телевизионный канал, наткнувшись на скучные новости.

— В центре Лос-Анджелеса был найден труп одного из известных... — раздавалось в левом ухе.

— Ах черт, точно, Рикка, нет, я пожалуй обойдусь просто милкшейком. Нет, черт, вот же идиот! Оставь для него. — отдавалось в правом.

"Пэйтон, Пэйтон, Пэйтон" - отчетливо стучало в голове.

Мне вдруг стало непередаваемо холодно. Наверняка, Ноен вновь пооткрывал все окна, как когда-то, в колледже.

Перед глазами тут же всплыл образ того времени, когда Ноен, совершенно убитый, пробрался в тот самый коридор, пооткрывав практически все окна колледжа.

Прикосновения Пэйтона на моей коже словно остались отпечатками того времени. Грубость и ни капли сожаления вот, что я имела на тот момент.

Сейчас я не имею ничего.

Воспоминания сильнейшей волной накрыли мои разум, пришлось сцепить зубы и сжать кулаки, чтобы не позволить слезам выбраться наружу. Было слишком пусто без Пэйтона, роскошный люкс номер высшего класса без него казался серой норкой, а теплый воздух, царивший среди нас тогда, сейчас просто напоминал сгусток морозных молекул, каким-то образом пробравшихся внутрь комнаты.

— Это Рикка. — неожиданно появился Ноен рядом. — Поговоришь?

Я кивнула и выхватила телефон из рук Ноена прижав трубку к своему уху.

— Привет, Рикка. — быстро выпалила я, уставишись в телевизор. — Как дела?

— Чудесно, не считая того, что у меня не хватило муки на сырники для Джоша, на улице чертов ураган, мои волосы спутаны, а ты делаешь вид, что все здорово. — на одном дыхании протараторила Саммерс и ненадолго замолчала. — Может, стоит спрашивать "Как дела?" у кого нибудь другого, Миллер? Может быть, стоит, открыть глаза?

Я тяжело выдохнула, закатив глаза высоко к потолку.

— Какого хрена? — спросила я, кажется, у самой себя, продолжая глядеть в потолок.