The Sons of Death [Réécriture]

Chapitre 44 - Une partie de perdue [Réécriture]

🎵 Dove Cameron - Sand

Maxine,

Une taupe. Une putain de taupe au sein des SOD. Je ne peux y croire. Il y a forcément une variable qui nous échappe. Il m'est inconcevable que l'un de mes amis d'enfance puisse faire une chose pareille malgré mon absence de cinq ans. C'est forcément une personne proche du gang, mais qui ?

Un soupir m'échappe quand je monte les escaliers pour rejoindre la salle de bain. Au rez-de-chaussé, je perçois les voix d'Evan, Clarke et Kyle. Je n'ai pas la foi de m'interposer dans une bataille de coqs. Alors je les laisse se débrouiller pour nous faire le dîner. Sous la douche, le front posé contre la faïence, l'eau percute mes épaules, dégouline sur mon corps affaibli et blessé. Mes cicatrices sont douloureuses, me tenaillent et me renvoient des flashs que je chasse de mon esprit.

Je préfère quand elles se débattent ma douce.

Je m'ébroue férocement, attrape une serviette et me sèche énergiquement, tout en restant douce au niveau de mes plaies. Cet enfoiré a marqué ma peau de manière indélébile, mais je refuse qu'il en fasse de même avec mon esprit. Mes cachets avalés, mon legging et mon débardeur ample passés, je rejoins les mecs en bas, le front plissé. Les voix de Kyle et Evan se font plus fortes, agressives et virulentes. Merde ! Je dévale les escaliers en manquant de m'écraser au sol avant de me figer, stupéfaite.

Clarke est assis sur la table de cuisine, secoué d'un rire silencieux, le regard vissé sur les deux gangsters l'un en face de l'autre. Ces deux cons, affublés de deux tabliers aux motifs floraux, se disputent comme des laquets, une louche en bois dans les mains.

— Tu dis de la merde Miles. Grogne Kyle en menaçant ce dernier avec sa louche.

— Ferme ta gueule, t'as aucun goût Porter !

Derrière eux, deux casseroles fument et bouillent sur la gazinière.

— Je peux savoir ce qu'il se passe ? Interviens-je les mains sur les hanches.

Ces deux cons se tournent simultanément vers moi, le regard revêche et teigneux. Kyle se racle la gorge en essuyant ses mains sur le tablier, pendant qu'Evan se remet à touiller la sauce, qui, vu l'odeur, est à la tomate.

— Rien. Un léger désaccord. M'apprend le SOD en haussant les épaules comme si de rien n'était.

Je suis passée dans un monde parallèle ou quoi ?!

— Porter est persuadé que l'on doit mettre du paprika dans la sauce tomate ! Du paprika ! Non mais sans déconner ! S'exclame l'Anarchy complètement outré.

— Parce que ton putain de basilic à la con est beaucoup mieux peut-être ? Raille Kyle en levant les yeux au ciel.

Le débat animé reprend entre les deux hommes. Voir deux bikers, musclés comme Hercule, tatoués, se balancer des saloperies sur une recette de cuisine avec un tablier fleuri autour des hanches me laisse bouche bée. J'hésite entre m'exaspérer et éclater de rire, et quand je vois le petit air de Clarke, je serre les dents pour ne pas m'esclaffer bruyamment. La dispute se termine sur une note hilarante. Tous les quatre assis autour de la table, un silence de plomb alourdit l'atmosphère. Deux casseroles de sauce tomate sont disposées au centre, une au paprika, l'autre au basilic. Je lance une œillade à Clarke qui comme moi, n'ose pas prendre parti. Dès que l'un d'entre nous se dirige vers l'une des sauces, l'adversaire nous envoie un regard accusateur, nous coupant net dans notre élan.

On finit par bouffer des pâtes natures.

Génial...

Les minutes défilent, je joue avec mes pâtes sans goût, pensive face au comportement de Kyle et Evan, avant de soupirer et de pointer ma fourchette vers ces deux abrutis.