Gabriela Dawson foi a primeira cliente do dia. Javi estava arrumando a sala da frente enquanto Claire e Dom preparavam a comida nos fundos. Era uma manhã fria de início de outubro - fria o suficiente para que Gabby estivesse de gorro e enrolada em uma jaqueta. Javi olhou por cima do ombro algumas vezes antes de destrancar a porta da frente e fazer a mulher entrar.
— De qualquer forma, abriremos em alguns minutos — disse Javi, esticando-se na ponta dos pés para segurar a campainha sobre a porta para que não tilintasse. “É melhor esperar onde está quente.”
“Obrigada,” Gabby sorriu, esfregando as mãos. “Gabby Dawson.”
“Javier Olivos”, ele sorriu de volta. Ele acenou com a mão pela sala da frente. “Sente-se onde quiser. Só preciso terminar a configuração e iniciarei seu pedido.”
"Sim, não, não tenha pressa." Gabby acenou para ele. "Estou adiantado. Apenas me ignore.
“Difícil de fazer”, ele riu antes de voltar ao trabalho.
Gabby aproveitou o tempo para passear pelo café e olhar os pôsteres, gravuras e fotos na parede. Quando chegou ao muro de bandeiras, parou em frente às caixas de sombra do memorial. Dois dos homens vestidos com os uniformes da polícia de Nova York - uma foto claramente mais antiga que a outra - e o terceiro usava um uniforme militar branco com duas faixas douradas e uma estrela dourada nas lapelas dos ombros. Cada caixa era encimada por uma bandeira triangular e o interior estava cheio de distintivos, fitas, broches e uma placa preta fosca com seus nomes gravados em prata.
Quem chamou sua atenção foi o jovem oficial de nome ‘Reagan’. Sua placa dizia: Joseph Conor Reagan; Detetive da NYPD de 1ª série; 06 de junho de 1977 - 15 de maio de 2009 . Ao lado da placa e embaixo da foto havia um cartão pequeno e desgastado com o poema “No Man is an Island” de John Donne.
“Reagan,” Gabby sussurrou. Ela se afastou da caixa de sombra para olhar ao redor até encontrar uma foto de Claire em um modesto vestido de noite verde esmeralda, cabelo e maquiagem perfeitamente imaculados, pega no meio da risada. Seus olhos e nariz enrugaram levemente quando ela olhou para o homem sorridente parado de braços dados ao lado dela. Ele estava vestido com o mesmo vestido azul da polícia de Nova York de sua foto memorial.
Mesmo sobrenome. Policial da NYPD - provavelmente morto em combate. Abre um café no memorial. Mas por que Chicago? E depois de seis anos?
“Dawson?” Uma voz surpresa gritou atrás de Gabby. Quando ela se virou, viu Claire carregando duas assadeiras cheias de guloseimas. Ela sorriu. “O cachorrinho deixou você entrar?”
Gabby riu. Era uma descrição adequada para o jovem. Ao ouvir seu apelido, ele lançou a Claire um sorriso estúpido por cima do ombro enquanto destrancava a porta da frente. “Sim, ele fez. Não estou atrapalhando, estou?
“Não,” Claire estalou o 'p' enquanto colocava as bandejas no balcão. “Javi, preencha os displays? Agora, aqui ou para ir, Dawson?
“Gabby, por favor”, disse ela, aproximando-se do balcão. “Por aqui - eu tenho um encontro para o café da manhã. Começaremos com um grande olho vermelho e um, uh...” Ela soltou uma grande lufada de ar e tamborilou no ladrilho. “E um, uh… um médium…”
Claire sorriu e inclinou a cabeça, perguntando suavemente: "Quanto tempo?"
"O que?" Gabby parou de ler o menu suspenso. Ela apertou a mão e descobriu que ela já estava apoiada na parte inferior do abdômen. Ela olhou para baixo e depois para Claire. “Como... como você-”
“Mão na barriga, golpes suaves. Olhando para todos os lugares, menos para o quadro de cafeína, quando tenho certeza de que você é um viciado em suco de java. Claire encolheu os ombros enquanto pegava uma xícara de tamanho médio. “Até que ponto?”
