GHOST

𝟺𝟼. 𝚀𝚞𝚊𝚝𝚛𝚎 𝚜𝚊𝚒𝚜𝚘𝚗𝚜.

Bonsoir, ça-va ? 🕰

(𝖣𝖾́𝗆𝖺𝗋𝗋𝖾𝗓 𝗅𝖺 𝗏𝗂𝖽𝖾𝗈 𝗉𝗈𝗎𝗋 𝗏𝗈𝗎𝗌 𝗉𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗓 𝖽𝖺𝗇𝗌 𝗅'𝖺𝗆𝖻𝗂𝖺𝗇𝖼𝖾)

"L'amour ne ressent aucun fardeau, se moque des difficultés, tente ce qui est au-dessus de ses forces et ne prétexte jamais l'impossible parce qu'il croit que tout lui est permis et que tout est possible."
Thomas Kemp

𝙰 𝙲 𝚃  𝟼.

📻  𝙵 𝚎́ 𝚟 𝚛 𝚒 𝚎 𝚛.

𝟦𝟨. 𝖰𝗎𝖺𝗍𝗋𝖾 𝗌𝖺𝗂𝗌𝗈𝗇𝗌.

Ghost.

Assis côté passager à côté de Wayne. Je me regarde à travers le miroir du pare-soleil que j'ai baissé en serrant un mouchoir autour de ma main. Je tamponne doucement le saignement qui persiste au niveau de mon arcade.

Le véhicule n'est bercé que par le rythme frénétique des essuie-glaces qui balayent le pare-brise de la pluie torrentielle.

Je vois glisser sur ma tempe la goutte de sang qui menace de couler, mais je n'ai pas le temps de la rattraper avant qu'elle ne s'étale sur mon jean.

— Putain ! soufflé-je en frottant mon jean avec mon mouchoir.

Directement, le langage corporel de Wayne se tend. Il se réajuste sur son siège dans un tic nerveux et je l'entends légèrement s'éclaircir la voix.

Je retiens un sourire taquin en coin, je sais déjà qu'il se retient de me faire la réflexion de ne surtout pas tâcher l'intérieur impeccable de sa Mercedes.

— T'inquiète, il ne lui arrivera rien à ta Batmobile...

— Il y a des pansements dans ma boîte à gants, me conseille-t-il précipitamment.

Un petit ricanement m'échappe. J'ouvre sa boîte à gants, et prends quelques secondes pour admirer le soin avec lequel Wayne range ses affaires.

Tout est méthodiquement organisé.

Il est pire que moi.

Je repère une petite boîte en plastique. Je l'ouvre et des pansements transparents y sont soigneusement compartimentés par taille.

J'en choisis un petit, mais un petit objet rond attire mon regard et m'interrompt dans mon geste.

Il y a une petite perle bleu nuit coincée dans un des compartiments de la boîte.

— C'est quoi ça ? demandé-je en lui présentant la pierre.

Wayne tourne la tête vers moi, quand il baisse les yeux sur mes doigts, un léger rouge lui monte immédiatement aux joues.

Non seulement il est vraiment nul pour cacher son embarras, mais là, moi, je me demande sur quoi j'ai mis le doigt...

— C'est juste... une pierre-une pierre, répète-t-il maladroitement.

Il s'éclaircit encore la voix en secouant nerveusement sa montre Patek Phillipe autour de son poignet. Et il fait bien parce qu'elle s'est légèrement enraillée.

— Je vois bien que c'est une pierre, dis-je, en la faisant rouler entre mes doigts pour examiner chaque détail. Où est-ce que tu as trouvé ça ?

— Je ne l'ai pas vraiment trouvé... enfin—est-ce que tu pourrais la ranger à sa place ? Je ne tiens pas à la perdre, balbutie-t-il, clairement mal à l'aise.