A palavra coalha em sua boca, tem gosto de cinza. Ele nunca conheceu tal coisa. Faz parte de sua natureza, ele reflete distraidamente. Endurecido por séculos de morte e decadência. De destruição e guerra. Ele se deleita com isso. Sente-se mais vivo em meio ao caos.
Mas esse é o ponto. Maldições podem ser sentidas. Elas podem ter ligação emocional. Você não consegue ver? De muitas maneiras, elas não são tão diferentes de nós . Ele acha que você é muito barulhenta. Seus pensamentos e crenças são muito barulhentos . Eles também são inúteis e ingênuos, e ele gosta de aparecer só para deixar isso claro.
Olá, Sukuna. Onde está o medo ? Onde está o ressentimento, a raiva? O desgosto? Ele gosta disso. Mas você — você apenas senta lá e o atrai para uma conversa como se ele fosse outro de seus colegas de classe. Como se ele não pudesse esmagar sua traqueia com um único movimento de sua mão. Como se ele não fosse o sangramento lento de uma sentença de morte para seu amante. Como se ele não fosse nada. Como se seus títulos e poderes fossem despojados. O que ele é além de tudo isso? Quem é ele?
Às vezes você pergunta sobre ele. Ele raramente dá qualquer indicação de que está ouvindo, mas ele ouve. Claro que ouve. Não há muito o que fazer, amarrado e trancado neste garoto de cabelo rosa. Ele descansa neste trono e observa seu recipiente definhar e corar.
Sukuna observa seu recipiente foder seu punho e miar seu nome toda noite.
É triste. “Pirralho”, ele sibila. “Cresça coragem. Isso é simplesmente patético.”
Itadori engole em seco. “Oh. Você pode—?”
Sukuna o empurra para fora da saliência. Um grito fraco viaja, seguido por um grande respingo. “Foda-a logo. Todo esse sentar e conspirar está fazendo minha bunda coçar. Se você não fizer, eu farei.”
“Você não faria isso.” Sukuna inclina a cabeça para olhar para baixo. Os olhos de Itadori estão estreitos, atipicamente solenes.
Seus lábios se abrem em um sorriso lento. “Experimente-me.”
Itadori pisca uma vez. E então desaparece.
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Porra. É o único pensamento coerente que sua mente confusa consegue juntar. Ele olha para a palma da mão, abrindo e fechando languidamente. Sua visão está turva, a espinha formigando. Ele levanta a outra mão, alcançando a palma.
Mmm. Ele balança a cabeça firmemente. O tom forte de metal e ferro cobrindo sua língua limpa um pouco a névoa. A dor desaparece rapidamente, silenciada por seus anos de conquista e ruína.
Cada nervo está em chamas. Sua pele, essa gaiola de carne, queima, um calor desconhecido se enrolando em seu estômago inferior. Sukuna não é estranho aos prazeres da carne — é bem familiarizado, passou boa parte dos séculos se entregando a seus vastos haréns. Na névoa de sangue e carnificina, há a lembrança de corpos se contorcendo, de coxas e seios macios, de olhos vidrados e gritos de seu nome. De mulheres fodidas em abandono lascivo, criadas e perdidas na adoração de seu pau.
Mas isso. Esse calor é estranho em todos os sentidos. Em sua estranha intensidade e domínio abrangente. Todos os seus sentidos estão aguçados, mas focados a laser no outro par de mãos mapeando seu corpo. Nas sensações viciantes que elas estão induzindo.
Você pode—? Sim. Sim, ele pode, porra . Ele pode sentir tudo e quer envolver sua mão em volta da sua garganta e apertar .
Os olhos dele reviram. Ngh .
“Puta vagabunda ,” ele rosna. Você é uma provocadora de merda e se você o provocar de novo, ele vai matar —
“Ah, ah. Cuidado com a linguagem, Sukuna. Peça com educação.”
