Depois de algum tempo sem escrever percebi que o ato torna-se mais sofrido,denso. Feito sentimento estagnado. Padeço em águas paradas.
Decerto sou um animal ferido,sangrando solidão. Vertendo cores do meu coração de tinta. Manchando meu mundo com cores mais vivas. Nessa aquarela maluca chamada vida eu controlo pincéis e misturo tonalidades. E farei da nossa história a minha obra-prima.
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Ensaios sobre sangue, ferrugem e fogo
Short StoryFlores no meu jardim, enfeitam a solidão. Borboletas amarelas morrem tão rápido, quanto aparecem, no meu peito cansado. Estou tecendo histórias, escrevendo verdades e invenções,enquanto espero o amor. Ainda estou aprendendo.
