Ensaios sobre sangue, ferrugem e fogo

Sonhador

  Era um rapaz sonhador.
  Mas vivia em um mundo pequeno demais. Não havia fuga de sua pele. Somente podia contemplar uma vida que não condizia com a realidade.
E milhares de borboletas morriam em seu peito.
  Ele rezava,com fervor,todas as noites. Mas as ruas eram duras,faziam-no chorar sozinho. O rapaz até tentava ser forte e segurar as pontas, mas sempre transbordava. Ele só queria fugir,fugir... Enquanto houvesse forças,até encontrar seu próprio caminho. Como se fosse possível calar e domar seu coração.... Mas ele só podia ficar. Não haviam entradas ou saídas.
  Então ergueu muros e construiu seu reino encantado. E não há permissão de entrada. Não haviam cavalheiros em cavalos brancos e nem fadas madrinhas. Nenhum rei reinava em seu castelo. E nem haviam pontes. Apenas um sonho.
  Um sonho delicado,como o suspiro de um moribundo,desistindo de respirar. Um fiapo de luz na escuridão densa. Uma estrela cadente,caindo na palma da mão.
  Como o amor encontraria o caminho até o seu coração? Ele não sabia a resposta. Apenas acreditava.
  E acreditava. E esse era o segredo.