Curieux, l'homme a obscurci le monde, trempant ses doigts dans le charbon.
Aventurier d'impatience, il a vidé le pétrole dans les becs d'oiseaux.
Apeuré du temps qui passe, il a enchaîné le temps à une horloge avec un cadrant qui affiche les heures, puis les minutes, puis les secondes.
Les grandes personnes aiment les chiffres.
Ils ne voient pas, les jaunes pissenlits qui murmurent dans le jardin soleil.
Ils ne voient pas, les nuages qui s'embrassent tous en rond et s'aiment de brume, se pleurent de pluie, s'acharnent d'éclair et se câlinent au soleil, aussi.
L'homme s'ennuie, l'ennuie est une vilaine chose.
Elle sillonne les courbes de nos dents jaunies et s'engouffre sous nos côtes malades.
Elle est amoureuse des chiffres aussi, mais c'est un amour malheureux.
L'homme est un aventurier peureux, il essaye en vain de comprendre le monde en oubliant l'essentiel : se comprendre soi.
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Jaune Pissenlit
Poetry"Voici le temps des Assassins" Des mets gigantesques assiègent ma maison de liège. Ce sont des axiomes de lanternes qui luisent et hantent les axes de mes tendres, mais ternes sentiments jaunies par quelques pissenlits. À vous je vous avoue ces quel...
