Elle est là
Tapis dans le clair obscur
L'Observant
Bouée énorme
Qui l'entoure
Et Elle crie
S'étouffant dans son maigre bonheur
Dans sa haine rouge
Et Elle rit
En sachant qu'Elle gagne
Toujours
La bouée fond, coule
Se trou et se vide
Comme le papillon mort
Qui ne savait pas nager.
VOUS LISEZ
Jaune Pissenlit
Poetry"Voici le temps des Assassins" Des mets gigantesques assiègent ma maison de liège. Ce sont des axiomes de lanternes qui luisent et hantent les axes de mes tendres, mais ternes sentiments jaunies par quelques pissenlits. À vous je vous avoue ces quel...
