Coureur est l'oiseau pluvier qui siffle sur ces pattes oranges.
Taillé comme un moineau, il imite des pas de danses.
En transe ce noir oeil se pavane sur les quelques branches
Il aperçoit curieux, l'objet femelle de son exaltance.
L'élégance quant à elle est vêtu de gris, son regard rieur se moque bien de lui.
Tourné au ridicule, volatile mutile son ennui, il voudrait se pendre sur la branche de l'oubli.
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Jaune Pissenlit
Poetry"Voici le temps des Assassins" Des mets gigantesques assiègent ma maison de liège. Ce sont des axiomes de lanternes qui luisent et hantent les axes de mes tendres, mais ternes sentiments jaunies par quelques pissenlits. À vous je vous avoue ces quel...
