Ghost

•Twenty six

Лиса ос­та­нови­лась как вко­пан­ная, ее гла­за рас­ши­рились. Па­рень, ко­торый ле­жал на кро­вати, был по­хож на Чимина, да­же го­ворил, как он, но это был не тот Чимин. Лалиса смот­ре­ла на не­го, а он на нее.

     — Я… — рез­кая боль в гор­ле по­меша­ла де­вуш­ке го­ворить, она смор­гну­ла нес­коль­ко слез. Мысль уже приш­ла в го­лову, го­воря ей, что слу­чилось, и это ее ви­на. Это все ее ви­на. — Я Лалиса.  

   — Мне жаль, ес­ли я оши­ба­юсь, но я не знаю ни­кого в го­роде с име­нем Лалиса, — ка­залось, что что-то прот­кну­ло сер­дце Лисе, ког­да па­рень ска­зал то же са­мое, что ска­зал при пер­вой встре­че.

— Мы встре­тились в биб­ли­оте­ке до то­го мо­мен­та, ког­да все… — она по­дош­ла бли­же, ста­ра­ясь сох­ра­нять спо­кой­ствие. — До то­го мо­мен­та, ког­да это слу­чилось, — до­бави­ла она и жес­том по­каза­ла на боль­ни­цу. 

   — Оу, — ска­зал Чим и пе­ремес­тил взгляд на свои ру­ки. — Они го­ворят, что я стра­даю от ам­не­зии. Но я не стра­даю. Я не пом­ню те­бя.

Лиса по­коле­балась се­кун­ду, сде­лав шаг впе­ред, а по­том сно­ва сде­лала шаг на­зад. За­тем она по­каза­ла на стул у сте­ны ря­дом с кро­ватью.

— Мож­но? — спро­сила она.

— Ко­неч­но, де­вуш­ка, ко­торую я не пом­ню, — ска­зал Чимин и зас­ме­ял­ся. Он зас­та­вил Лису чувс­тво­вать се­бя луч­ше и по­казал, что ему не так скуч­но в боль­ни­це, да­же ес­ли ви­на все еще бы­ла внут­ри его ду­ши.

— Спа­сибо, па­рень, ко­торый ме­ня не пом­нит, — ска­зала Лиса и  улыб­ну­лась. По­дой­дя к сту­лу, она взя­ла его и, пос­та­вив его ря­дом с кро­ватью, се­ла.  — Как… Как мно­го ты пом­нишь?

— Чес­тно, я не уве­рен. Я прос­то знаю, что за­был все: вос­по­мина­ния и лю­ди ис­чезли и ста­ли раз­мы­тыми. Это вро­де как сна, ко­торый ты поч­ти за­был, по­нима­ешь, о чем я го­ворю? — ска­зал Чимин.

— Не сов­сем, — ска­зала она.

— Ну, ты иног­да за­быва­ешь свой сон. Но в па­мяти все еще при­сутс­тву­ет чувс­тво о сне. И ког­да ты пы­та­ешь­ся вспом­нить его, это чувс­тво рас­тет и ощу­ща­ет, ког­да ты ду­ма­ешь о нем, но не мо­жешь по­доб­рать к это­му сло­ва. Чем боль­ше ты про­бу­ешь вспом­нить сон, тем боль­ше ме­ня­ет­ся ве­щей. Ты ду­ма­ешь, что изоб­ра­жения на­чина­ют ме­нять­ся, но на са­мом де­ле это не так. Твой ра­зум всег­да что-то при­думы­ва­ет, и это все вре­мя ме­ня­ет­ся. Та­ким об­ра­зом, ты толь­ко ум­но­жа­ешь при­думан­ные ис­то­рии, ко­торые, ве­ро­ят­но, бы­ли во сне, — объ­яс­нил он, шо­кируя Лису сво­ей яр­кой и слож­ной по­терей па­мяти. — Нап­ри­мер, я знаю, что моя семья уш­ла, но я не пом­ню, по­чему. Не­зави­симо от то­го, сколь­ко я пы­та­юсь, я не смо­гу вспом­нить нас­то­ящую ис­то­рию. Вмес­то это­го я луч­ше бу­ду при­думы­вать раз­ные пред­по­ложе­ния на счет то­го, что про­изош­ло.