Archipel d'Enkkorag, 1877.
Dans un monde où les engrenages côtoient les énergies solaires et les cités homériques, Milléïs évolue. Dès son plus jeune âge, elle nourrit une ambition : protéger les autres, servir la justice et lutter contre le mal.
Dr...
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Quelques jours plus tard, isolé dans son bureau, le directeur Wynstead prenait part à de la paperasse nominative. Il notait les élèves sur leurs conditions de combat transmises par Miss Dahiri. La majorité était dépourvue d'éloges. Consternant ! Pour ça, Wynstead était intransigeant. Il n'exigeait que l'excellence, à l'image d'un futur Gouverneur à l'avenir radieux auquel il aspirait. Fort heureusement, certains éléments possédaient des caractéristiques intéressantes, tel que le binôme de Milléïs Gazergray et Draval Whiteley.
Cohésion parfaite, effort commun, entente à toute épreuve. Ils avaient tout pour former un binôme d'exception. Derrière eux, tout proche dans le classement, le binôme Lockspear ramait avec souffrance. Leur puissance était conséquente, tout comme leur expérience en la matière. Mais leur travail d'équipe restait beaucoup trop pauvre ; c'était absolument à étoffer.
Alors qu'il noircissait les derniers bilans, son téléphone à engrenages sonna. La clochette entêtante fit relever l'œil du directeur qui décrocha le gros combiné à fil du bout des doigts.
— Allô ?
— Bonjour Wynstead, ici le Gouverneur Morchrès.
Wynstead interrompit la course de sa grande plume d'oie, les yeux plus ronds qu'à l'accoutumée. Pourquoi le Gouverneur l'appelait-il ? Et pourquoi cette voix si sombre et morose ? Rogan Morchrès, qui était connu pour être un homme doux et plein de vie, semblait avoir changé du tout au tout. Espérant comprendre, le directeur sourit machinalement et répondit :
— Sir Morchrès, que me vaut le plaisir de votre appel ?
— Le plaisir n'est pas vraiment de mise, mon cher Wynstead. Je vous appelais pour vous faire part d'une tragédie qui a eu lieu voilà quelques jours, à Solécendre.
Aussitôt, Wynstead joua des arcades sourcilières, interloqué.
— Une tragédie ?
— Oui. Silver Bancroft est mort.
Horrifié, le sourire du Vice-Gouverneur disparut. Il s'écria alors :
— Quoi ? Mais... Que s'est-il passé ?
— Le mystérieux gang s'est introduit dans les catacombes de la ville. Bancroft, qui était de garde avec sa partenaire, a envoyé un message radio pour informer le Défensariat de cette incursion. Ces intrus étaient des Contestataires, selon le rapport. Il a tenté d'arrêter l'un d'eux, mais... Ce vaurien a abattu notre Défenseur de sang-froid. Nous avons tenté de le sauver, mais il a fini par succomber à ses blessures ce matin même, à l'hôpital.
Pâle, Wynstead posa sa paume contre sa bouche et balbutia :
— Par Théros... Et la Guivre Mécanique... ?
— Le gang n'a pas réussi à l'atteindre, fort heureusement. Mais nous savons désormais que ces gens en ont réellement après elle. Nous allons prendre les mesures nécessaires, afin que ce qu'il s'est passé ne se reproduise pas. Malgré tout, Bancroft ne sera pas mort en vain, il aura protégé les citoyens jusqu'à son dernier souffle. C'était un jeune Défenseur remarquable... C'est... tellement dommage de l'avoir perdu. Une messe va être dite en son honneur, la semaine prochaine.
