UNE POÉSIE INCARNÉE :
Un cœur de chair et de sang en image de fond ; le mien, le vôtre, le leur... et un titre à entendre d'autant de façons qu'ils pourraient s'écrire :
Hauts ébats et heurts pourpres ;
Hauts et bas, et heures pourpres ;
Ose et ba...
C'était encore l'hiver Quand la saison s'émousse, Quand proche des rivières Naissent les jeunes pousses.
Il est parti hier Chercher du bois de saule, Des rameaux encore verts Portés sur son épaule.
Il prépare en plein air Avec du bois de souches Un brasier de misère Dont le cœur chaud me touche.
Il a pris la marmite, L'a mise sur le feu. Des braises qui crépitent, Une flamme s'émeut.
Il saisit un fagot De ces si longues mèches Et le plonge dans l'eau qui le prend et le lèche.
Et c'est dans l'eau bouillante Que le bois attendri Épouse de ses branches La fonte où il se plie.
Epis donnent leur peau Ils sont prêts au travail. Alors sortis de l'eau Se prépare leur taille.
Prenant de sa main sûre Un brin de cet herbier, D'un outil de bois dur Le fend en trois quartiers.
Pelant de longues tiges De son couteau d'usage Il taille une rémige En faisant l'effilage.
Dans des branches plus grasses Taillées en forme d'arc Il forme une carcasse Qui portera sa marque.
C'est l'heure d'assembler Le tour et puis son anse ; Commencer à tresser ; D'attacher leur alliance.
De mesure en mesure Il ajoute une côte, Pour créer l'ossature De l'être pour ses hôtes.
Les rémiges se croisent Se saluent, puis entourent ; Tour à tour s'entrecroisent Et leur corps fait l'amour.
Et son cœur se remplit ; Est prêt à recevoir. Il se pare pour sa vie À porter nos espoirs.
Croix à la croisée Vient achever l'ouvrage Patiemment travaillé Pour en fixer l'ancrage.
Papa a terminé. Il m'offre son panier, Et septs épis de blé Qu'il met blonds et dorés.
Pour chance et abondance Et sans plus d'artifice, Me déclare en silence : Que je t'aime, mon fils !
*À mon père (Écrit Du 29 oct 2018 au 2 avr 2020)
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