PURSUED [terminée]

Chapitre 11. ✔️

Je me réveille lorsque je sens le matelas se mouvoir derrière moi. En regardant par-dessus mon épaule, j'aperçois le dos musclé de Liam. Même dans l'obscurité, je peux voir à quel point ses trapèzes et autres muscles dorsaux sont tendus. Son corps frissonne légèrement, puis il roule pour me faire face.

Son visage est marqué par l'inconfort, ses sourcils froncés. Ses lèvres sont pincées, et j'ai l'impression qu'il fait un cauchemar. Je le fixe pendant quelques secondes, incertaine de ce qui pourrait se passer s'il se réveille soudainement. Finalement, je me redresse, ressentant une pression derrière mes tempes. Probablement à cause des pleurs d'il y a quelques heures.

Je contemple la fenêtre quelques instants, espérant un signe de la réalité extérieure. Le poids de la couverture semble m'écraser, mais je la repousse tout de même, mes pieds touchant le sol froid. Le lit bouge de nouveau. Liam se redresse en silence et commence à s'étirer, ses mouvements lourds perturbant la quiétude pesante. Il ne dit toujours rien.

Je repense à ce qu'il s'est passé il y a quelques heures à peine, et un flot d'émotions menace de revenir à la surface. Mon ventre grogne, un son que je crois que Liam entend, mais auquel il ne réagit pas. Il se contente d'enlever son T-shirt noir, dévoilant des cicatrices qui marquent son torse et son dos. Certaines sont anciennes, d'autres semblent plus récentes, presque brutes. Je grimace malgré moi. Il me répugne, autant que ces marques sur sa peau.

— Ce n'est pas beau, n'est-ce pas ? murmure-t-il, sa voix presque inaudible.

Je ne réponds rien ; je hoche simplement la tête. Je reste statique, tout comme lui. Bien que je ne veuille pas m'intéresser à sa vie minable, je n'arrive pas à contenir les questions qui me submergent. De quelle manière ces marques ont-elles pu être infligées ? Pourquoi y en a-t-il autant ?

Pourquoi a-t-il enlevé son T-shirt d'ailleurs ?

— C'est ce que tu risques d'obtenir si tu n'écoutes pas, ajoute-t-il avec une froideur soudaine dans la voix.

Je relève mon regard vers lui, troublée. Il semble à la fois fragile et dangereux, comme si les cicatrices de son corps révélaient autant de souffrance que de menace. Je me sens livide, encore hantée par ce qu'il a fait plus tôt, même si d'autres diraient qu'il n'est "pas allé jusqu'au bout." Mais je sens encore ses mains, ses lèvres. Le souvenir m'étouffe.

Je secoue la tête, réalisant que je le fixe depuis trop longtemps. Pourtant, mes yeux se reposent involontairement sur ses cicatrices, et mon esprit fait le lien avec mes propres marques. Les miennes ne sont pas aussi visibles, mais elles sont là, gravées dans ma chair. Le toucher me rappelle leur présence. Ces marques ne sont pas belles, si je peux les décrire – elles ne sont pas aussi visibles que les siennes, mais on peut les distinguer au toucher – c'est tout ce que je sens lorsque mes doigts rentrent en contact avec la peau de mon dos. Mon passé n'a pas été des plus joyeux et j'en conclus alors que le sien non plus.

Mais qui aurait pu...

— Ces marques... Tu étais battu ?

Ma voix trahit une curiosité que je n'ai pas voulu exprimer. Liam ne répond pas immédiatement. Ses lèvres se contractent légèrement, et ses yeux se plissent comme s'il revivait quelque chose de lointain. Je sens qu'il pèse ma question, comme s'il hésitait entre la vérité et une autre réponse.

Impossible.

A moins que....

— Tu... Oh putain. Tes parents te...

Je ne sais pas si je suis choquée ou ébranlée (ou les deux), mais je sais que ce n'est clairement pas de la pitié – ou un peu. Finalement, il rompt le silence, son ton brusquement tranchant :