El escritor soñaba con escribir.
Quería comenzar un algo nuevo.
Deseaba crear más que un cuento.
Anhelaba una novela suya.
Lo quería más que su corto tiempo.
Una historia de verdad profunda.
Realista a sus pensamientos.
Especial para su corazón.
Porque allí existiría su amor.
El escritor quería descubrir.
Conocer cada detalle de su soñada creación.
Encontrar cada aspecto dulce en sus letras.
Quería amar con palabras.
Quería soñar bajo su mirada.
Él tenía los ojos cerrados.
Los labios entreabiertos.
Las ideas a presión.
Y los dedos inquietos, llenos de flamante anticipación.
Escribir era lo que más deseaba hacer.
Pero como en sueños nadaba...
Al despertar el escritor tuvo aquel deseo fantasma por escribir.
Tallo sus ojos.
Parpadeo, sereno.
Extendió los brazos.
Y dio un gran bostezo.
Pero con una gran dosis de cruel realidad.
Y con el inconciente efecto de la imposibilidad.
Volvió a borrar sus sueños.
Y su historia no llegó ni a cuento.
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Coraticum
Poetry"Palabras de un corazón inconsciente". Le informo que soy como una hoja de papel. Ando en blanco, sin tinta ni lápiz; no hablo.
