Antes de Dantálion, havia Iago.
Tendo presenciado a execução cruel dos pais e carregando na pele as marcas do sofrimento, o menino precisa encontrar em si mesmo a força para decidir seu destino: fugir e esquecer o passado, ou buscar a vingança que c...
Sofri queimaduras leves. E com leves quero dizer queimaduras que não me mataram, mas arderam durante semanas, e fizeram a pele de minhas costas e braços se despedaçar como um tronco seco de uma árvore. Mas não morri, o que já é extremamente consolador para uma pessoa em minha condição.
A parte de que não me orgulho vem agora.
Eu estava com fome, e não tinha tempo para procurar comida.
Meu corpo, além de queimado, tremia com a inanição. Meus músculos não respondiam propriamente, cavando em meus ossos. Meus pensamentos se embaralhavam em enigmas indecifráveis. Logo eu já não era capaz de formular nem mesmo uma frase coerente. O único impulso que me dominava era o de comer. Comer qualquer coisa. Comer a primeira coisa que pudesse comer.
E digamos que havia uma quantidade razoável de carne assada ao redor dos tanques explodidos. Carne que daria nojo a qualquer um, e teria me feito passar mal só de olhar, não fosse a fome que fazia aquilo parecer o melhor banquete de toda minha vida.
Sentado sobre o asfalto como um homem das cavernas, as roupas queimadas e o corpo chamuscado, eu estendi os braços e os devorei, arrebentando suas fibras duras e pegajosas com os dentes e as unhas, virando seus cadáveres para o alto para entornar qualquer gota de sangue que ainda tivessem no corpo.
Eles fediam a pelos queimados e gasolina, e ainda assim eu não conseguia parar. Cheguei a vomitar pelo menos duas vezes, meu estômago rejeitando a massa pútrida que eu o obrigava a engolir. Vomitava apenas para partir para o próximo e continuar o processo bestial de saciar a fome ancestral que me fazia perder minha humanidade.
Do mesmo jeito que os cães aprenderam a ser selvagens, eu também aprendi.
Não me arrependo. Eles teriam feito o mesmo por mim.
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