Критика(ЗАКРЫТО🥺)

Исповедь сумасшедшего

Я не могу назвать это статьей, которые мы обычно пишем. Скорее, исповедь заблудшего писателя или бред сумасшедшего. Оба варианта мне нравятся.
Upd: я химик, слила всё в одну пробирку.

Я знаю, что вы ждали другого, но я до одури вдохновлена и горю желанием поговорить. Критика для меня стала не просто проектом, который помогает нам(другим критикам и мне) чуть-чуть поваляться в ваших звёздочках и просмотрах, а местом, куда мы вкладываем свои мысли и душу.

Звучит ванильно, к слову, не люблю ванильное мороженое, поэтому сложно делиться чувствами, при этом не испытывая толики отвращения к сладости написанного. Я знаю-знаю, вы ждёте, когда начнётся что-то дельное и наконец закончится вода, но позвольте все-таки закончить.

Если вы уже пишете или собираетесь писать, то вам или знакомо, или будет знакомо чувство выгорания. Если нет, я завидую вам такой белой завистью и надеюсь, что творческий кризис вас не настигнет. Вещь на самом деле очень серьезная — херачит по самооценке только так.

Я люблю криминал и, когда думаю о том, что для меня выгорание, то сразу всплывает сравнение: «пальцы заряжены холостыми». Я печатаю, печатаю, пальцы стучат по экрану телефона, но стреляют мимо, никак не могут поразить цель, добиться долбанного хэдшота. Это выводит. Я имею в виду не опечатки, черт с ними, а сухой текст. Глагол, глагол, деепричастный, а эпитеты, сравнения, метафоры где-то в спячке — в головушке. И в произведение — ваше горячо любимое произведение — лезут они. Я их ненавижу, когда они всплывают, я и себя ненавижу. Дурацкие клише.

«Их сердца бились в унисон».

Боже сохрани меня от этого. Но именно сейчас это происходит. Какая-то... хотела написать «нелепица», но это так мягко не назовёшь, оставлю «это самое» на ваше усмотрение. Я чувствую, будто мой мозг издевается над о мной, вечно переключая рубильник писательства.

— Детка, давай сегодня выстрелим шикарной метафорой. Но у меня только один патрон.

И себя хочется слать далеко и надолго. Как мама говорила в детстве «промыть рот с мылом», мне мозги хочется промыть, потому что не-вы-но-си-мо.

И вдохновение возвращается, не знаю, как у вас, но у меня во время прочтения других произведений. Загвоздка в том, что пишу я уже не своим стилем — ха, есть ли он вообще?надеюсь, мать вашу, не от Нинаситы, или Инны Велгутс, или на крайняк Нинки с Купчино, а от Чацкой(кто знает эту богиню с фикбука), Ремингтон, Аквы, иногда проскальзывает старая классика, и тогда не заметить, что во мне поселился чужой — просто невозможно. Особенно, после «Шерли». И, наверное, можно смахнуть на впечатлительность, эмпатию и остальные отговорки, но результат-то какой... *опять на вашу фантазию*