Un jour

Chapitre quarante-quatre

Deux heures et quatorze minutes.

Brillant de cette lumière verte artificielle, les chiffres affichés sur cette espèce de boîte noire en – qu'est-ce que c'était déjà, que ce matériau dont les Moldus raffolaient et qu'ils mettaient de partout ? Ah ! oui... – plastique lui brûlèrent rapidement les yeux.

Il ne pouvait plus dormir. Il n'avait sombré dans le sommeil qu'une poignée d'heures, mais son cerveau ne semblait pas vouloir de repos – au contraire, ses méninges s'acharnaient, incessantes, et il lui était impossible de trouver la paix.

En étant le plus discret possible, il sortit de son lit, posa ses pieds doucement sur le parquet aux planches grinçantes, enfila son pull, enroula une écharpe qui se trouvait là – d'un goût vestimentaire douteux, mais il avait fait la terrible erreur de ne pas prendre la sienne avec lui lors de leur évasion du château. Il décida que prendre l'air lui ferait du bien. Plus tôt dans la soirée, Weasley avait parlé de toutes ces fois où lui et ses frères et sœur passaient leur soirée sur le toit de la maison pour regarder les étoiles – et Draco avait très envie de s'y faufiler à son tour. Après avoir monté une floppée d'escaliers tordus, et grimacé dès qu'un grincement se faisait entendre, surtout au cinquième étage, devant la porte de la chambre de Ron et Hermione, il finit par arriver devant la petite échelle faite de barreaux de métal rouillé, se trouvant juste à côté de l'accès aux combles.

Il s'installa vers le milieu, ajustant sa position pour limiter l'inconfort et être suffisamment en équilibre pour ne pas risquer de tomber – il réussit en calant son dos contre une des multiples cheminées, et ses talons dans l'interstice entre les tuiles.

Et quelle douceur que celle de la nuit.

Sentir le vent nocturne sur sa peau. Un silence tel qu'on aurait pu croire qu'une chape de plomb était tombée sur les lieux. Rien ne bougeait. Rien n'effleurait ses tympans, si ce n'était le bruit d'un oiseau nocturne qui prenait son envol, ou le doux son d'un poème inachevé, qui s'écorchait les ailes en rejoignant les étoiles – peut-être une bribe échappée de ses rêves oubliés.

Draco se sentait vivre.

C'était une sensation encore peu familière, comme s'il avait pris conscience seulement très récemment qu'il avait passé une bonne partie de son existence à demi-mort.

C'était la nuit qu'il se sentait le plus en vie. Il se rappelait alors brusquement – et cela le transcendait littéralement – qu'il était un être vivant, aussi vivant que les arbres qui s'entrelaçaient dans une danse indescriptible, aussi vivant que les oiseaux qui parcouraient les cieux et se laissaient porter par les vents, aussi vivant que les roses parfumées d'un jardin, aussi vivant que le chat errant qu'il avait aperçu ce matin, aussi vivant que tous les autres. Tous les autres. Ceux et celles qu'il affectionnait, ceux et celles qui lui donnaient cette impression profonde, et non de surface, qu'il était quelqu'un. Qu'il importait. Ce n'était pas son nom qui importait, c'était lui. Être vivant, c'était un peu fou.

Il aimait la nuit, et cette impression que le monde était immobile. Les constellations étaient difficiles à distinguer car la lune brillait d'une clarté argentée. Nitescence. Beauté inénarrable. Peut-être était-elle plus belle que tout. Il se sentait ancré au sol lorsqu'il la contemplait, extraordinaire de simplicité et mélancolie, une petite éternité faite de débris. Il avait beau avoir étudié l'astronomie à Poudlard, rien n'était comparable à la pure et simple vision du ciel étoilé et de la lune. Se rendre compte que quoi qu'il arrivât, il ne serait jamais rien de plus qu'un petit humain sur une petite planète dans un petit système solaire, perdu au milieu d'une galaxie, perdue au milieu de milliards d'autres galaxies, dans le cosmos. Et pourtant, quand on était là, en bas, sur cette Terre, cette lune était bien belle, les étoiles étaient des astres peut-être morts à des milliers d'années-lumière de lui, et tout cela résonnait en écho dans son cœur comme une symphonie.