Un jour

Chapitre vingt-huit

Assis autour de la table de Serpentard dans la Grande Salle, Draco finissait sa part de tarte au citron. Merveilleux dessert. Il était encore tôt, peu d'élèves étaient présents. Il préférait. Les rumeurs foisonnaient depuis le samedi précédent ; s'il pouvait éviter les foules, c'était aussi bien. Il avait beaucoup trop à faire pour se préoccuper des messes basses des jeunes sorciers et sorcières, des histoires farfelues qui circulaient sur lui dans les couloirs de l'école. Il finit son bol de chocolat chaud d'une gorgée. Contrairement à la pensée dominante, il n'était pas trop café. Avec un automatisme surprenant, ses yeux cherchèrent Potter à la table des Gryffondor. Il savait que celui-ci, en revanche, prenait toujours une grande tasse de café au petit-déjeuner. Bien-sûr, il n'y était pas. Il n'était pas revenu. Draco se morigéna. Il était stupide.

Après avoir terminé de manger, il se dirigea vers la bibliothèque. C'était le vendredi matin, six jours s'étaient déroulés depuis l'attaque du match de Quidditch. Un surnom mémorable avait probablement dû surgir de l'imagination fertile des adolescents du château, mais il n'y avait pas fait attention. Depuis la semaine dernière, il ne faisait plus attention à grand-chose. Le retour à Poudlard depuis l'hôpital s'était passé dans le flou total. Il avait du mal à se rappeler exactement comment il avait retrouvé Granger et Weasley, comment ils étaient revenus – probablement par le biais du Portoloin -, comment il avait regagné son dortoir. En tout cas, il s'était bel et bien réveillé le lendemain dans son lit, vers le milieu de l'après-midi. Totalement affamé. Il avait englouti quelques-unes des réserves qu'il conservait précieusement dans le tiroir d'une de ses commodes, puis il était allé toquer à la porte d'El. Alya avait ouvert, lui avait répondu que la rousse n'était pas là, mais trainait quelque part avec Luna. Elle n'avait pas l'air antipathique à première vue. Draco s'en souciait peu – franchement pas du tout. Il avait déambulé un certain temps avant de la trouver ; mais ce n'était pas plus mal, il avait alors besoin de marcher pour réfléchir. El était assise par terre, dans un grand couloir. Luna était allongée, et avait posé sa tête sur les cuisses de la jeune fille. Elle semblait être en plein récit fantaisiste, les deux mains qui s'animaient au-dessus de son visage pour illustrer ses propos. El souriait. Sur la pointe des pieds, il s'approcha, ne souhaitant pas les déranger. Elles le remarquèrent rapidement : Eléanor poussa un hurlement qui ressemblait à s'y méprendre à un cri d'animal féroce, la Serdaigle, quant à elle, se borna à un sourire mystérieux dont elle avait le secret. Il se posa près d'elles, et raconta tout.

Tout en marchant d'un pas vif, il sentit sa poitrine se réchauffer en se remémorant cette scène. Relater de nouveau les évènements avait été plus aisé face à ses amies. Il revoyait Luna, qui rigolait toute seule lorsqu'il n'y avait rien de drôle et se penchait parfois vers eux pour murmurer d'un air sérieux : « Les Nargoles sont derrière tout ça... ». Pourquoi pas ? Cela aurait rendu le problème moins compliqué. Elle avait ensuite demandé à Draco, dans le plus grand calme, si son père n'était pas un Scrout à Pétard, ce à quoi il lui avait répondu que non, pas à sa connaissance – bien que la ressemblance pouvait, en effet, être parfois frappante. El avait quasiment sauté de joie lorsque, les joues légèrement roses, il avait évoqué la scène seuls à seuls avec Potter. « Fallait lui rouler une galoche ! » s'était-elle écriée. Draco avait viré au cramoisi, vérifiant de tous côtés que personne ne trainait par là. Il ne se serait jamais pensé aussi pudique, pourtant la seule mention des lèvres du Gryffondor le rendait presque écarlate. Super. Le Serpentard s'était toutefois efforcé à ne pas focaliser son esprit uniquement sur cet aspect-là des évènements, mais aussi sur ce qui pouvait être potentiellement problématique, soit son père devenu totalement dingue, et une potentielle créature magique sortie d'outre-tombe pour venger le Seigneur des Ténèbres. Peu réjouissant. Il avait passé son temps libre à éplucher des bouquins poussiéreux pour essayer de dénicher une information utile. La veille, il avait croisé Hermione Granger, attelée à une table, la concentration poussée à son ultime maximum. Lorsqu'elle avait vu qu'il la fixait, elle lui avait fait signe de venir, et lui avait glissé un petit mot. Un moyen de communication qui se basait sur les Moldus collégiens, certes, mais cela demeurait relativement efficace en temps de crise. Le mot était concis : rendez-vous demain matin ici-même pour discuter de tout ce bordel. Draco en avait été rassuré ; seul, il avait l'impression de patauger. Il n'avait aucune idée de ce que pouvait être cette silhouette. Il ne trouvait rien de concluant, et en avait marre de lire des informations sur les fées des bois et les sortilèges qui transformaient des pommes en framboises – étrangement, il retombait toujours là-dessus.