Un jour

Chapitre cinquante-trois

Il n'avait encore jamais fait face à ce gouffre incommensurable qu'est la perte d'un être cher.

La mort, il connaissait. La mort, c'était ce froid qui gelait le sang dans ses veines lorsqu'il voyait le rayon de lumière verte atteindre la poitrine d'une personne. La mort, c'était les voix des fantômes qui le hantaient perpétuellement, les fantômes de celles et ceux qui étaient tombés de sa main, leur sang sur ses paumes, le fantôme de Ginny Weasley et des autres. Les autres, et leurs visages qui ne s'effaçaient jamais, brûlés à vif à l'intérieur de son crâne. La mort, c'était se sentir plus néant que jamais lorsqu'ils expiraient sous ses yeux. La mort, c'était les ténèbres en lui, celles qui lui rappelaient incessamment la haine, la douleur, le désespoir. La mort, c'était croire qu'Harry l'était. Que ses paupières demeureraient closes à jamais.

Seulement, voilà, Harry respirait de nouveau.

Ce qu'Eléanor ne ferait plus.

Car Eléanor était morte.

Ce n'était pas que des mots cette fois-ci, cette fois-ci c'était concret, c'était vrai, c'était vrai. Cette fois-ci, il n'y avait pas de miracle possible, pas de machine arrière. Cette fois-ci, c'était trop tard.

Il avait essayé, même si tous avaient tenté de l'en empêcher. Ils lui avaient dit qu'il ne fallait pas toucher à ça, qu'il ne fallait pas intervenir avec la vie et la mort. Ils lui avaient dit, tu as sauvé Harry, tu ne peux pas sauver El, ça ne marchera pas. Il y était allé quand même. Et la fontaine avait disparu. La pièce était vide.

Ensuite il ne savait plus très bien.

Ensuite, il comprit, qu'en réalité, il n'avait jamais vraiment compris ce qu'était la mort, il n'en avait qu'effleuré la surface. Que faire ? à part sombrer, couler, se noyer, laisser les ecchymoses et les blessures de son cœur s'étendre jusqu'à ce que rien d'autre n'existe. Que faire, face au visage sans vie de sa meilleure amie, à qui il n'avait pas pu dire adieu ?

Le vide le vide le vide en lui, qui l'étouffait, l'étouffait, un vide qui lui hurlait c'est fini, jamais plus, tout est fini, jamais tu ne la reverras, jamais rien ne la remplacera.

Jamais plus ton cœur ne sera entier.

L'horreur, la terreur, l'effroi de savoir que le reste de sa vie se ferait sans elle, sans elle, sans elle car elle était partie, partie, partie, pour toujours, il n'y avait aucun moyen de faire machine arrière, de la sauver, de faire quelque chose, de lui donner son âme, de ne pas sauver Harry, mais non, il ne pouvait pas, il aurait voulu que tout soit simple, qu'il suffise d'un sortilège, d'une formule, d'une potion pour faire de nouveau battre son cœur, pour que ses neurones cérébrales fonctionnent de nouveau, pour que ses poumons lui permettent de respirer, pour que ses veines irriguent ses organes d'oxygène, et la seule chose qui aurait pu accomplir cela avait disparu.

Le vide le vide le vide en lui, une silhouette d'âme, c'est-à-dire sans contours, c'est-à-dire impalpable car sans fin, le vide en lui qu'il ne pouvait appréhender, qu'il ne pouvait regarder en face au risque de s'y perdre.

Au-delà de la tristesse, il y avait la culpabilité. Celle de savoir que, sans doute possible, c'était sa faute – la sienne – si elle était morte. Les nymphes l'avaient prévenu. « Une vie sur le fil », quelqu'un en équilibre sur la brèche, il aurait du savoir, il aurait du comprendre immédiatement que c'était El, que ces paroles le prévenaient. Hermione l'avait prévenu également. Aurait-il agi différemment s'il avait su que sa meilleure amie succomberait ? Serait-il capable de ne pas sauver Harry ? Qu'aurait-il fait s'il avait été au confronté à ce choix terrible entre sauver l'homme qu'il aimait et Eléanor ? Draco ne pouvait pas y penser. Il ne pouvait pas y penser, parce que ce choix déchirait sa poitrine, l'écartelait. Et, fatalement, il était coincé dans le présent, dans ce présent où le choix avait déjà été fait, où l'eau des nymphes avait coulé dans l'eau de Potter, où celui-ci respirait, et où El ne respirait plus.