Una escritora sin amor - (Max Verstappen)

Capítulo 06 - Max vs Italianos...

Ese día en la noche, no hice más que dar vueltas en la cama. Sabía perfectamente que tenía aun 3 meses frente de mí para poder escribir algo digno de sí, pero también sabía que mientras más rápido escribiera, más rápido podría mandar el ensayo, aunque eso no me serviría de nada si no encontraba algún modo de describir al amor.

Había visto películas románticas, leído poemas, historias de amor, novelas, Romeo y Julieta lo leí 6 veces en un verano, me lo sabía al derecho y al revés. Tenía mil y una maneras de describir al amor, pero ninguna de esas mil y una eran palabras mías, todas palabras de algún libro o alguna telenovela, lo típico, cosas como las mariposas en el estómago, la felicidad instantánea... Pero yo no tenía como probar si eran verdad.

Encendí mi laptop. Reveló la hora De Boston, era mediodía, mientras que donde yo me encontraba estábamos a media noche. Suspiré. Entré a internet, para mirar mis correos. No había ninguno especial, solamente uno de Ronny y Yanin, deseándome buena suerte en el amor, y que ojalá encontrara algún Italiano que hiciera que mi corazón se desbocara. "Ese día, lloverán pétalos de rosas" pensé con una pequeña carcajada atorada entre los dientes, mientras que lo ponía como contestación.

Entonces, abrí el OneBook, una aplicación que te permite escribir como si fuera un diario personal. Allí yo ponía hacía meses atrás mis trabajos que entregar para finalizar el año, pero después de eso no volví a abrirlo. Curiosa, metí la contraseña de la aplicación, y entro a mi "Diario". Eliminé todas las viejas páginas que tenía llenas de cálculos científicos y fechas de Historia, hasta quedara nuevamente en ceros el número de hojas ocupadas. Entonces, comencé a escribir.

"Hoy... No pongo fecha, no sé qué día es.

¿Debo de poner lo de querido diario? Me parece... Bah, empezaré.

Sin duda estar en Italia es una experiencia nueva, y fresca, mas al estar sola sin mí atolondrada hermana que me traería de arriba a abajo por toda Nove. Aquí puedo relajarme, pasar un dulce día en la playa, sin nadie a mi alrededor, yo sola con el mar cantado al ritmo de las olas y al choque de las rocas. Como sea, mi 'misión' está fallando, lo que me hace sentir una completa idiota que no tiene lo necesario para ser una escritora completa. Quizás Yanin tenía razón, una verdadera escritora debe de escribir poniéndose del lado de los personajes (Claro, si se trata de una novela o un cuento), poniendo lo que ellos sienten, no lo que el ha sentido. Eso me quitaba profesionalismo, por ejemplo, No creo que Stephany Meyer haya visto alguna vez a un vampiro, y aun así escribió sobre eso. Tampoco es posible que Deepak Chopra haya sido íntimo amigo de Buda, y por eso haya sabido todo lo que el sintió al dejar su trono para convertirse en un vagabundo de los bosques. Eso eran sentimientos alternos a nuestra realidad... Entonces ¿Porque me cuesta trabajo escribir un ensayo sobre el amor? ¿Por qué no puedo plantearme la vida romántica de otra chica? Simplemente las palabras no me salen, jamás lo han hecho, tengo que saber bien del tema para escribir. Si, nada profesional... Pero algo que me reconforta, es saber que al menos, lo que escribo con conocimiento del tema, me sale excelente. "

Un bostezo salió desde el fondo de mi pecho, advirtiendo suavemente la hora en que mi cuerpo comprendió que eran las dos de la mañana, y necesitaba reposo. Sin más por delante, cerré mi laptop, y la coloqué en el escritorio, tan solo estirándome sobre la cama ya que él estaba junto. Después de asegurarme que estaba en el centro, me dejé caer sobre la almohada, y me rendí en un profundo sueño.

El sonido de una clase de maquina molesta me aturdió por la mañana. Abrí los ojos encontrándome con aquel estridente sonido.

-Mataré al que me haya despertado. - dije viendo en el reloj de la mesa de noche, que eran las 7:50 de la mañana. - ¿Quien en su sano juicio se pone a taladrar algo a esta hora? - pregunté esquizofrénica.