Una escritora sin amor - (Max Verstappen)

Capitulo 44 - "Él es la persona correcta"

"Y ahora, veo como el señor de traje elegante y estirado está dejando mis maletas junto a la puerta. Le doy una sonrisa, solamente para que no se sienta mal, al menos no tan mal como yo me siento.

No solo estoy comprometida a fingir ser la novia de Max, sino que ahora lo tendré que hacer las veinticuatro horas al día, todo hasta al menos le día de la boda, a la cual parece ser que también estoy comprometida a ir. La mentira es una bola de nieve; mientras más tiempo rueda, mas grande, pesada y complicada se vuelve. Max y yo estábamos hasta el fondo en una, una mentira que si se llegaba a descubrir la verdad, a Max le iría muy, muy mal, pero mas que nada en cuestión de orgullo.

¿Y yo? ¿Cómo voy yo con mi asunto del romance? Nada bien. Sinceramente se me hace estúpido el hecho de que el maldito Karma me haya dado el romanticismo para depender de él para una beca. ¿Por qué justo en este año la mesa directiva de la Universidad tenía que ponerse a tocar sus "fibras románticas" y quisieron ver si los aspirantes a becas teníamos sentimientos? Esto es tan absurdo que hasta da risa.

Y no, Ronny. No ah pasado nada entre Max y yo... lo más a lo que hemos llegado es un apretón de manos cuando su madre o sus hermanos nos ven, aparte de eso él y yo seguimos igual de distantes de siempre. Bueno, somos amigos, eso está claro, pero nuestra relación nunca pasará de eso y de un falso "noviazgo" entre ambos.

Si, me encanta, pero no se lo pienso decir. Si se lo digo, ¿Con qué cara lo podría volver a mirar? moriría de vergüenza; pensaría que soy una niñita inmadura, una estúpida. Prefiero amarlo en silencio, como hasta ahora lo eh hecho.

No te vuelvas loca, y no le digas a nadie sobre esto.

Te Quiero, Ely."

Una vez que terminé de escribir el e-mail para Ronny, llené las bases de datos con su correo y lo envié. Cuando me llegó la notificación de "Correo Enviado" cerré mi bandeja de entrada, y cerré el navegador quedando en el escritorio de la pantalla. Abrí mi "One Book" y me propuse a escribir un poco. De repente me había encontrado con un poco mas de inspiración... quizás toda la que necesitaba.

De repente, comencé a escribir.

"¿Para qué es el amor? Digo 'para que', ya que parece mas un objeto de gran valor. Todos lo desean, todos parecen necesitarlo. Pero pocos realmente lo tienen, pocos realmente lo valoran.

He estudiado el amor en silencio este ultimo mes, mes en el que eh descubierto más cosas de mí que de costumbre. Más profundas que una nueva peca, mas internas que un glóbulo rojo que bombea hacia el corazón. He descubierto que si, soy una mujer cursi, que aparentaba ser inquebrantable. Pero me quiebro....Tan fácil como la porcelana.

Soy una mujer cuyo carácter es efecto del estrago de un matrimonio roto por el milagro de la muerte, hija de una mujer que parece estar cegada por un amor que le hace mas daño que bien; hermana de una mujer cuya afición es salir lastimada. Hija de un hombre, que jamás le enseñó cómo era ser amada en pareja, porque mis padres nunca se amaban. Nunca vi en mi madre una mirada como la que yo le regalo a él, el cual ni siquiera sabe que existo. Quizás se amaban, pero de un modo personal, intimo, sin demostración frente a la otra persona, en medio de la soledad de una habitación obscura.

Así es el amor; confuso, diferente para todos. Nadie se enamora igual, nadie sabe lo que el otro siente. Por eso es que yo no comprendo el placer que siente mi madre con las palabras de odio de su marido, o lo que siente mi hermana al llorar desconsoladamente cuando le rompen el corazón, otra vez. Pero si sé lo que es amar, sin ser amada. Y eso, ni madre ni mi hermana saben cómo se siente.

Amo a un hombre, con grandes brazos que me abrazan, grandes ojos que me miran. Lo amo en silencio, porque sí hablo pecaría, si hablo el huiría y nunca me volvería a abrazar. Lo tengo, sin tenerlo.