De retour chez moi, je fais chauffer de l'eau dans une marmite, puis je la verse dans un grand baquet en bois. La vapeur chaude qui s'en échappe monte jusqu'au plafond. La Sakaël est une des rares occasions où je me permets de mettre des vêtements plus esthétiques que la tunique vert sombre qui symbolise ma condition d'herboriste. Je retire mes vêtements et m'avance vers une étagère sur laquelle reposent une pierre rugueuse et du savon. Au moment de m'en emparer, mon corps tout entier est traversé par un frisson glacé. Je m'empresse de refermer la lucarne que j'avais par mégarde laissée entrouverte et par laquelle s'insinue ce courant d'air. Curieuse cette température à cette époque de l'année, mais ce n'est certainement pas une chute de quelques degrés qui va m'empêcher de célébrer le centenaire de la Sakaël. Les feux de joie seront si grands que je ne pourrai pas ressentir le froid. J'espère juste qu'il ne pleuvra pas.
