En 19 ans d'existence, j'ai vu énormément de morts. Que ce soit dans les marécages, aux batailles de Munga et Badun où certains agonisants qu'on faisait entrer dans ma tente n'avaient même plus de visages, ou après l'explosion de Solaris, mes mains et mon visage ont été moins souvent propres que tachés de sang et j'ai entendu infiniment plus de cris et de pleurs que de rires et de chants. Jamais, que ce soit quand un enfant a craché sa langue sur mes genoux ou quand un j'ai dû retenir à mains nues les boyaux d'un soldat qui tombaient de son ventre, jamais je n'ai flanché et jamais je ne me suis donné le luxe de pleurer.
Et c'est maintenant, sur ce balcon dressé au milieu des ruines de Shil'Jien, alors que la mort tourne plus que jamais autour de moi, que je craque. J'enfouis mon visage dans les longs cheveux d'Inu'lya et les cris, le crissement de l'acier, les incantations et le hurlement du vent froid, tous ces bruits sont étouffés par le seul battement de ce petit cœur chaud contre moi.
