Cecília se vê numa corda bamba quando começa a servir como empregada na mansão Rousselot. Seus serviços foram contratados pela rica e viúva Margot; uma antiga paixão que a assombra desde a adolescência.
Enquanto tem de engolir o rancor que nutre po...
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Cecília, suspirou ajeitando calmamente a gola do uniforme enquanto olhava pela janela do corredor do segundo andar. Ela estava repassando mentalmente o que ainda tinha para fazer na residência. Louça lavada, chão limpo, roupas lavadas, secas e passadas, o almoço está pronto e será servido em poucos momentos..., pensou de olhos fechados com as sobrancelhas franzidas, sabendo que estava esquecendo algo.
Ela odiava aquele serviço e sabia que era natural odiá-lo já que ela não pertencia àquele mundo e alguém do seu porte jamais pegaria num esfregão. Mas era por uma boa causa. Na verdade, uma causa egoísta, porém em sua cabeça era totalmente justificável.
O clima em Rousselot Hill estava frio e seco, como sempre. Ela admitia, era incômodo olhar aquela paisagem triste, mas tudo naquele lugar era assim; as coisas, as pessoas e até mesmo as rosas do jardim conseguiam refletir essa melancolia.
Parecia ser para combinar com o demônio.
De início foi assustador ficar na mansão já que ela era digna de filmes de terror. O piso de madeira rangia fortemente em algumas partes da casa, as janelas batiam no segundo andar mesmo sem nenhuma corrente de ar, coisas caiam. Talvez isso ocorresse porque a mansão foi construída no anos vinte e a última reforma da mansão foi a mais de dez anos, mas ainda a assustava. Cecília, mesmo que criada num internato religioso, era bem cética e não acreditava em fantasmas ou maldições. Porém o ranger, as batidas e os passos atravessando o corredor pela madrugada ainda faziam seu corpo estremecer.
Ouviu seu nome ser chamado pela voz doce e novamente suspirou, colocando alguns fios castanhos no lugar, ajeitando sua touca e caminhando apressadamente até o escritório da sra. Rousselot. Ao entrar no cômodo ela colocou as mãos em frente ao corpo e manteve sua cabeça baixa, encarando seus sapatos velhos e apertados.
— Em que posso ser útil, senhora? — indagou baixo, esfregando seus dedos nervosamente.
— Cecília, olhe para mim quando falar comigo. — ordenou de forma serena. Cecília ergueu seu olhar de modo hesitante, encarando com incômodo a mulher na poltrona e com as pernas cruzadas. Ela fumava e soprava a fumaça para cima com certa graciosidade. — Bem melhor, querida. — sorriu e pousou a taça de vinho sobre a mesinha de madeira ao seu lado. — Me lembro de você tocando piano quando éramos jovens. Você ainda toca?
Cecília negou veemente, apertando seus dedos entrelaçados.
— Use a língua. — disse dando um gole na bebida escura.
— Não, senhora. Eu não toco piano mais. — abaixou a cabeça, mas a ergueu rapidamente se lembrando da ordem anterior sobre olhá-la enquanto falava.
