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Lerik, der Zweite, vom dunklen Thron aus dem wilden Kurdistan

Ich werde mich hierfür hassen.

„Okay, okay, so geht das nicht! Jungs, alles zurück auf Anfang, Tracer, der nächste Schlag muss tiefer kommen. Es soll so aussehen, als würdest du sie dieses Mal nicht treffen, das nächste Mal aber!" Wild gestikulierend wanke ich die ersten Schritte zu dem Haufen und sehe den Kerl bedeutsam an – meine Lippe blutet, mein Schädel pocht vor sich hin, und, ach ja, mein Bein trägt mein Gewicht immer noch nicht so ganz.

Geil.

Abgesehen davon ist der Typ vor mir bestimmt nicht Tracer.

Andererseits ist das eigentlich egal, denn die Kaminoaner können sie sowieso nicht auseinanderhalten.

„Weißt schon, so wie Captain America..." Ich fuchtle nochmal mit den Armen – naja, ich schlage die geballte Faust in die Handfläche der Anderen und gucke wichtigtuerisch, "denk dran, sie wollte an die Schrift des Karikt, die ihr geschworen habt mit eurem Blut zu beschützen, damit sie Lerik, der Zweite vom dunklen Thron, nicht bekommt."

Die Jungs starren mich verständnislos an, halb im Aufstehen oder im sich gegenseitig hochziehen. Im Augenwinkel sehe ich, wie sich auch Marmeladenschädel hochhievt. Damit meine ich den, dem ich ins Gesicht gesprungen bin – ich habe ihn sauber erwischt, sieht mir nach blutendem Hinterkopf aus.

Die Kaminoaner haben gestoppt, und noch sagt keiner was, weder einer von ihnen, noch Colt.

Angebissen?

Hoffen wir das.

Wenn mein blödes Bein nicht wäre, dann könnte ich wenigstens irgendwie gerader stehen. So sieht das Ganze zu echt aus, was dran liegen könnte, dass es echt war.

Verdammter Mist.

Gut, dann gucken wir vielleicht schonmal nicht mehr so abgekämpft und erschlagen. Am besten noch ein bisschen doof grinsen und keine zu schnellen Bewegungen, denn am Ende kippe ich sonst noch um.

Ruhig bleiben, ganz ruhig. Wir pokern. Hoffen wir, dass die Deppen mitspielen.

„Was geht hier vor sich?"

Uh, das war ein Langhals, man hört es sofort an der unangenehmen, aalglatten Stimme. Und scheinbar war ich noch nicht ganz überzeugend.

In dieser Notsituation, die droht aus dem Ruder zu laufen, setze ich mein bestes ‚Ich weiß, was ich tue, du Idiot'-Gesicht auf – Oh, nicht nur meine Lippe, sondern auch die Haut über meiner Augenbraue blutet, die Wange ist taub und wird gerade hübsch blau – drauf geschissen.

Mein Umdrehen ist kunstvoll in Zeitlupe, die Haare in dem zerzausten Zopf werfe ich mir mit der anderen Hand über die Schulter. Nein, das mache ich nicht, weil es so toll aussieht, sondern weil es mich bei einer schnelleren Drehung maulen würde. „Wonach sieht es denn aus, Herr äh... Ist doch auch egal..."

Colt – oder irgendwer, weiß ich nicht, und ich habe andere Probleme – der Commander, neben den zwei komischen langgestreckten weißen Giraffen ohne Hinterhand, hat den Helm auf, aber seine Körpersprache sagt alles.

Das sind seine Leute, oder zumindest sind sie dabei. Und auch er hat Angst.

Bedeutungsvoll gucke ich den Langhals an, zwirbele an einer meiner freimütig herumfliegenden Strähnen herum und nicke knapp, wobei mein Lächeln eine Spur dünner wird. „Wir proben für die Dreharbeiten für die Realverfilmung von der Reihe des Dunklen Throns – Himmelsstürmer. Sicher schon mal gehört, wird der Fantasyhit des Jahrhunderts, gerade ist die vierte Auflage im Druck.
Es geht um die Schlüsselszene zwischen den Wachen von der Helinger Seelengrube, die gerade von den Untoten, beschworen von Lerik – Erbe des dunklen Throns und damit Herrscher über das wilde Kurdistan, was den Untergang jedweder Zivilisation bedeuten würde – um seinen Anspruch auf den Thron erheben zu können.
Dafür braucht er die Schriften des Karikt, die man, eigens um seine Thronbesteigung zu verhindern, vor zweihundert Jahren aus den heiligen Tempeln der westlichen Länder entfernt hat."