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Warum es Lesben einfach besser haben

Und dann brüllt der Commander seine Jungs zusammen. Herrlich hier.

„Jetzt halt' mal still, du zappelst!" Carl drückt mir, ohne viel Federlesen, einen Kühlpack gegen meine Wange, die mittlerweile richtig blau angelaufen ist. Auf meiner Lippe pappt ein hübsches Pflaster – ja, ich war auf der Krankenstation, sehr zum Schock des dort anwesenden Medidroiden. Soll noch einer sagen, die können nicht geschockt sein – doch.

Das geht.

Weil ich das falsche Geschlecht habe. Und mich mit Händen und Füßen gewehrt.

(„Ich muss nicht – Tracer, lass mich los, sonst müssen die gleich deine Augenbrauen zusammentackern! – Jetzt kommt schon, so schlimm ist das – AUA, du blöder...!")

Am Ende habe ich kapituliert und mir die Wunde tatsächlich nicht klammern lassen müssen – davor hatte ich nämlich Angst. War der einzige Grund für mein Nichtwollen, dem ich ja lautstark Ausdruck verliehen habe. Nene, die haben ein Bactapatch draufgehauen und feddich, so einfach ist das jetzt wohl.

Gerade sitze ich im Campingstuhl in unserem Hohlraum unter den Röhren – die Bank einen Meter vor mir ist zu unbequem und außerdem belegt von sämtlichen elektronischen Geräten, die das Lama so mitgebracht hat.

Carl überlegt mittlerweile, wo wir uns denn am schlausten eine Serverfarm aufbauen und guckt schon im Holonet nach einer kleinen Wohnung auf Coruscant. Wenn es nach ihm geht, werden es viele Farmen. Sehr viele.

Die Firewalls, egal wo, werden keine Chance haben.

Nici hat die oberste Röhre ausgefahren, ist draufgeklettert und ward seitdem nicht mehr gesehen – sie liegt dort oben, eingekuschelt in vier oder fünf Kuscheldecken, die alle verschiedene Farben haben, hat die Augen zugemacht und frisst Vanilleeis aus der Packung gegen ihre Halsschmerzen vom Würgen.

Manchmal gibt sie zu Carls und meinen wichtigen Gesprächen, die sich meist um '„Ihr seid solche Hornochsen!" - „Ich bin Gert, wenn ich gefälligst darum bitten darf!" ' ranken, einen genuschelten Kommentar ab. Ihre Zunge ist mittlerweile so kalt, dass sie Schwierigkeiten hat, deutlich zu sprechen.

Gut, es könnte natürlich auch am vorherigen Würgen liegen, aber diese Möglichkeit wurde von den Medidroiden zumindest nicht genannt. „Jetzt weiß ich wieder, warum Lesben es einfach besser haben. Uns kann sowas nicht passieren!"

Carl, der eigentlich gerade damit beschäftigt ist, mir den Kühlpack an die Birne zu binden, weil ich das, laut seiner Meinung, sonst nicht ordentlich halte, ruckt zackig den Kopf Richtung Decke, wo sich Nici nun mal aufhält. „Was, sich von einem Haufen durchgedrehter Supersoldaten verprügeln lassen?!"

Einen finsteren Blick wirft er dem Deckenmenschen selbstverständlich auch zu, bevor er mich im gleichen Atemzug anschnauzt, dass ich gefälligst das Kühlpack festhalten soll, denn seine Wickelarbeiten mit der Bandage - Seit Rishi habe ich immer mindestens eine einstecken - sind noch nicht abgeschlossen.

Weil die Kühle echt gut tut, mache ich das auch und halte brav das Teil, während Carl weiter an seiner lebendigen Mumie, also mir, arbeitet.

„Ich hab' mich nicht verprügeln lassen, du Hilfsschulexelexperte!" Nicis Stimme ist rau und sackt zwischendrin im Satz zweimal ab; oben auf der Röhre richtet sich ein Deckenmensch auf und deutet drohend mit einem Löffel voller Vanilleeis auf Carl unten am Boden, die Augenbrauen giftig zusammengekniffen.

„Überhaupt nicht, Maier, ist schon klar", schnarrt Carl mir ins Ohr – er steht seitlich auf meiner linken Seite mit dem Rücken zu ihr und fummelt am Stoff seines Wickelobjektes herum, das nicht so will wie er, und verdreht, das kann ich durch Schielen erkennen, die Augen.