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Was ist hier los?!

Triggerwarnung für die nächsten Kapitel: Grafische Beschreibung spitzer Gegenstände.

Tja. Hatte ich nicht gesagt, dass unser Test eine Katastrophe war?

Das mit dem Mordversuch ist mir, um ehrlich zu sein, immer noch nicht ganz bewusst, und das, obwohl ich auf ein hässlich flimmerndes Datapad gestarrt habe, dessen Basicbuchstaben des darauf zu sehenden Berichtes sich alle Mühe gegeben haben, das Wort ja nicht in den Mund zu nehmen.

Wie denn auch, das Gehacke ist von Nala Se, der Chefklonerin Kaminos, persönlich und beschreibt eine „bedauerliche Fehlprogrammierung einiger Übungsdroiden", die nämlich sonst „für das Training von Commandos herangezogen werden" und leider vergessen worden waren, wieder komplett auf Betäubung umzustellen. Soll heißen:

Es war natürlich kein Mordversuch, niemand will uns umbringen, nein, ist doch klar, das war ein Versehen, ein Unfall!

Wer's glaubt.

Capri kauft es auch nicht, sagt er nur nicht laut. Der steht an meinem Bett, zu „meinem Schutz". Man frage sich, wieso sein Blaster dann nicht auf Betäubung steht.

Vierundzwanzig Stunden sind vergangen, ich war erneut – obgleich Allergie – im Tank und wurde vorher mit dem „Gegenmittel" vollgepumpt. Allerdings müssen sie das Serum verändert haben, denn beim letzten Mal war mir nicht kotzübel und ich konnte kaum einen klaren Gedanken fassen.

Jetzt liege ich hier, auf der Krankenstation.

Zur „Beruhigung nach dem Schock", den ich angeblich erlitten habe, nachdem ich von Havocs Tod erfahren habe. Nein, so steht das natürlich nicht da, sie schreiben, dass mich das Ansehen des Todes in meinem kindlichen Geiste offenbar so weit angegriffen hat, dass ich Atemschwierigkeiten bekam. Und deswegen bin ich jetzt hier, zusammen mit einem Klon der Kaminogarde, der durchgehend seinen Helm trägt, auf seinen Namen nicht mehr reagiert und kerzengerade die Zischtür zu meinen Füßen überwacht.

Ach ja, und das Zimmer ist verdammt klein, etwa zwei mal zwei Meter. Der Boden ist glatt, es gibt keinen Übergang zwischen der Tür. Und das Bett steht direkt an so einem seltsamen Brett, welches neben mir aus der Wand ragt.

Die helle Lampe an der Decke ist mehr ein Lichtstreifen quer durch und der stört mich, weil er blendet. Außerdem ist mir kalt, ich habe ja auch kein Zudeck.

Dafür tropft mir irgendwas in den Unterarm, denn ich bekomme eine Infusion aus einem Plastikbeutel ohne Etikett. Schon lustig, was?

So schnell kann es gehen.

Ich spüre meine Füße nicht mehr, es ist fast, als ob eine kalte Grenze immer weiter meinen Körper von unten nach oben hochwandert.

Lähmen die mich? Oder sterben meine Zellen ab?

Schlägt mein Herz überhaupt noch im Takt, oder bilde ich mir es ein, dass es ab und an aussetzt?

Muss ich mir einbilden, ich bin gesund und körperlich fit, habe keine Vorerkrankung. Das kann nicht sein.

Und doch fühlt es sich so an.

Verdammte Scheiße.

Sterbe ich? Bringen die mich um? Was ist der Plan dahinter?

Wie viel Uhr haben wir. Wo sind Carl und Nici. Wo ist Blitz, was ist mit Colt, wo sind die Squads.

Ätzender kleiner weißer Raum ohne Fenster.

Wo bin ich überhaupt.

Und was ist mit Capri.

Jede der Fragen kann ich beantworten, doch ich will diese Antworten nicht, nicht einmal darüber nachdenken, die beschränkten Möglichkeiten durchkauen, die alle auf das Gleiche hinauslaufen.