حين انتهيت من ترتيب الأوراق ، جاء الوقت لكي ألتقط لنفسي
الصورة التي سأضعها على غلاف الكتاب.
حملت أوراقي ، ذهبت إلى غرفتي ، ووضعت الأوراق داخل الصندوق الخشبي الذي أخبئ فيه أشياءك.
بدلت الكنزة الشتائية التي كنت ارتديها بلباسٍ أعتقد أنه سيكون مناسبًا للصورة.
اجتذبت الكاميرا الرقمية ، أوقفتها على القوائم الخاصة بها ، أزحت الستارة قليلًا كي أسمح لضوء القمر بأن يضيء الغرفة.
ضبطت مؤقت الكاميرا على تسع ثوانٍ ، كبست على الزر
ثم وقفت أمام العدسة.
وعند الثانية الرابعة ، عاد طيفكِ يقف مرة أخرى خلفي ، لم ألتفت نحوه ، ولكني أختلست النظر إليه من زاوية عيني.
ورغم أني عاودت النظر سريعًا وبلا وعي صوب العدسة ، إلا أنني تمكنت من رؤيته جيدًا.
أنت تقرأ
مدينة الحب لا يسكنها العقلاء
عاطفيةلن يفهم سطور هذا الرواية. إلا أولئك الذين قد تجرعوا ذات يوم مرارة الفراق. فإذا كُنت لست منهم ، فإن هذه الرواية لا تعنيك ، اخرج منها فوراً ، وغادر الصفحة بهدوء.
