𝐒𝐓𝐈𝐆𝐌𝐀𝐓𝐄𝐒 ࿐ 𝐒𝐀𝐍𝐃𝐎𝐑 𝐂𝐋𝐄𝐆𝐀𝐍𝐄

― Chapitre 10.

Déjà haute dans le ciel, maintenant, la lune avérait crûment la lassitude des spectateurs. Pendant que le peuple entreprenait de regagner ses pénates en discutant des joutes du jour et de la victoire du Limier, la Cour fit mouvement vers les rives où devait avoir lieu le festin. 

Depuis des heures y tournaient lentement, embrochés sur des piques de bois, six aurochs colossaux dont on arrosait constamment de beurre aux herbes la chair grésillante. Dressées en plein air, les tables flanquées de bancs croulaient sous des monceaux de doucette, de fraises et de pain frais.

Sansa et septa Mordane se virent attribuer des places d'honneur, à la gauche de l'estrade réservée au roi et à la reine. En voyant le prince Joffrey prendre place à sa droite, la rousse sentit sa gorge se serrer. Il ne lui avait pas adressé la parole depuis leur funeste équipée et elle n'avait pas osé faire le premier pas. 

Ce soir, elle ne pouvait le haïr, il était trop beau pour cela. Après s'être d'abord persuadée qu'il méritait seulement sa haine pour avoir trempé dans l'assassinat de Lady et d'Iris, elle avait fini, une fois séché son chagrin, par se dire qu'il n'en était pas coupable, pas vraiment. La faute en était à la reine, et c'est la reine qu'il fallait haïr, la reine et Arya. Sans sa petite sœur, rien ne serait arrivé.

Serena avait prit place à une table d'intervalle, s'étant vu attribuer une place aux côtés de Littlefinger. Il semblerait que leurs hôtes aient décidé de la séparer de sa sœur pour la laisser passer du temps avec son prince, une idée qui embarrassait l'aînée Stark. Joffrey n'avait rien d'un prince, loin de là. Dans un soufflement, elle apporta sa coupe de vin à ses lèvres, tentant d'oublier cette situation.

À ses côtés, se tenait un homme de petite stature, mince et alerte, aux traits aigus et aux yeux verts rieurs. Des traits pointues, une petite barbe pointue sur son menton, des cheveux noirs parsemés de mèches grises. 

"Dame Serena. Je vois que le Donjon Rouge vous plaît. Une belle femme est encore plus embellie par un paysage qui lui va bien," déclara-t-il d'un air audacieux, ce à quoi la concernée voulut souffler, mais elle ne fit rien de cela.

Ce repas allait être si long, d'en plus que son père avait regagné ses appartements, apparemment trop fatigué. Il aurait pu la sauver de ce moment embarrassant. 

"Vous a-t-on déjà dit que vous ressembliez fortement à Lyanna ?" continua Littlefinger sans pour autant se décourager. "Mais également à votre mère, ça je peux vous l'assurer. Vous illuminez ce château, Dame Serena." 

La concernée ne fit que sourire innocemment, très peu à l'aise en la présence de cet homme, il ne lui avait jamais inspiré confiance. "Ce sont d'honorables compliments que vous me faites, lord Baelish."

Toute la soirée, les serviteurs veillèrent à ne jamais laisser les coupes demeurer vides. Installés devant le dais royal, les rhapsodes enchantaient la pénombre de leurs mélodies. Un jongleur faisait voltiger des cascades de torches enflammées. 

Quant aux plats, ils se succédaient sans trêve. Potage d'orge et venaison. Salade mêlée de doucette, d'épinards, de prunes et de noix pillées. Escargots à l'ail et au miel. Truites cuites à l'étouffée dans la glaise. Puis ce furent des pigeons en croûte, des pommes au four, des gâteaux au citron tout givrés de glaçure blanche.

Du début jusqu'à la fin du repas, Littlefinger ne s'arrêta de raconter un tas d'histoires à sa voisine, ce qui l'agaçait au plus haut point, même si elle essayait de le cacher. 

Désormais elle savait tout de lui, elle pouvait même en écrire sa biographie : il eut été pupille de la Maison Tully durant son adolescence, c'est là qu'il rencontra Catelyn et tomba fou amoureux d'elle. Non sans se vanter, il avait raconté sa fulgurante ascension qui l'avait conduit au poste de Grand Argentier du royaume. "Ce ne sont que des chiffres..., des chiffres sur le papier, une fois qu'on a compris ça, il est facile de les rendre dociles. C'est même banal," avait-il expliqué d'un air supérieur.