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Bagunça Genealógica

TW: Claunes? | Hadelissa?

No centro desse turbilhão dourado e caótico que estava sendo as primeiras horas do Festival, o Príncipe Glorian sentia-se à beira de um colapso nervoso. Ele estava exausto. O peso da coroa de Huale sobre sua cabeça parecia ter triplicado; e o terno de gala, com seus bordados rígidos e colarinho alto engomado, agia como uma mordaça sofisticada. Desde que pisou no salão, dezenas de nobres e diplomatas de Obelia e Arlanta haviam-no cercado, bombardeando-o com perguntas invasivas e sorrisos falsos, ávidos por extrair qualquer informação sobre o período em que ele esteve misteriosamente desaparecido em Sycansia. Glorian manteve a fachada de polidez real pelo tempo que pôde, mas sua paciência havia evaporado.

Aproveitando-se de um breve momento de distração de um marquês obeliano — qual o havia puxado para a ala de Obelia—, que se virou para saudar um conhecido, Glorian moveu-se com a agilidade silenciosa de sua linhagem. Ele se esgueirou por entre as saias volumosas das duquesas e a opulência dos embaixadores, refugiando-se em um canto mais afastado e penumbroso do salão, próximo a uma das grandes colunas de mármore. Sua respiração estava arfante. Com os dedos trêmulos, ele levou a mão ao pescoço, coçando a pele sob o colarinho alto com tanta força que pequenos sulcos avermelhados começaram a se formar, quase ao ponto de machucar. Em seu íntimo, o desejo era primitivo e avassalador: ele queria rasgar aquelas roupas humanas, libertar seu animal interior e voar para longe daquela falsidade palaciana.

Avistando um servo que passava com uma bandeja, Glorian praticamente interceptou uma taça de vinho tinto encorpado e a virou de uma só vez na garganta, buscando desesperadamente o torpor do álcool para acalmar a fera sob sua pele.

Quando ele terminou de baixar a taça vazia, limpando a boca com as costas da mão, seus olhos esverdeados com centelhas douradas focaram na multidão e paralisaram. O ar sumiu de seus pulmões.

Agnes Reudh vinha em sua direção.

A princesa de Sycansia desfilava pelo salão em direção ao setor de Obelia, onde o Imperador Claude conversava com alguns diplomatas, mas sua trajetória era pura encenação. Ela caminhava de forma deliberadamente sedutora, cada passo calculadamente magnético, fazendo com que o tecido escuro de seu vestido de gala ondulasse como lava em câmera lenta. Seus olhos cinzentos e felinos não desviavam de Glorian por um único segundo. Era um olhar predatório, a promessa viva de uma caçadora que havia localizado sua presa favorita e não pretendia deixá-la escapar novamente.

Mantendo o contato visual fixo em Glorian para saborear o claro desconforto do príncipe, Agnes nem sequer se deu ao trabalho de desviar o rosto quando um servo da corte de Obelia passou ao seu lado carregando uma bandeja de prata repleta de taças de vinho. Com sua arrogância natural, ela apenas esticou a mão lateralmente para pegar uma das taças, sem quebrar o olhar felino direcionado ao seu alvo.

No entanto, antes que seus dedos adornados com anéis pudessem fechar-se ao redor do cristal, uma mão extremamente firme e de dedos frios disputou o mesmo objeto. Os dedos de ambos se chocaram e se entrelaçaram ao redor da haste da taça de vinho em um cabo de guerra silencioso.

Agnes congelou. Uma onda de irritação pura subiu por sua espinha. Rompendo instantaneamente sua postura de sedução predatória, ela desviou os olhos cinzentos de Glorian e disparou um olhar quase assassino para quem ousava interromper sua caçada real.

Ela se deparou com a imponência rígida do Imperador Claude de Alger Obelia.

Claude a encarava de cima, com seus olhos azul-safira frios como duas geleiras eternas. Sua expressão era uma máscara de desdém e autoridade absoluta, a mandíbula travada denunciando que ele não estava com a mínima paciência para jogos cortesãos naquela noite.