𝔒𝔟𝔰𝔢𝔰𝔰𝔢𝔡 - Rose sfiorite

11 - Sogni proibiti

Flynn

Le nostre labbra si sfioravano, fameliche e desiderose, mentre l'oscurità ci avvolgeva. I nostri corpi, dopo essersi respinti a lungo, privi di ogni indumento, si univano in un amplesso dettato dalla passione e dalla lussuria.

Le mie dita, macchiate d'inchiostro, strinsero quella morbida e pallida coscia, il letto prese a cigolare alle veloci e profonde spinte che portavano i nostri bacini a scontrarsi. Il silenzio di quella ombrosa stanza venne riempito dai nostri ansiti e dallo schiocco di alcuni baci.

Dopo attimi di passione e lussuria raggiungemmo entrambi l'apice del piacere e sentii un senso di appagamento irradiarmi il petto, una soddisfazione che poche altre volte ero riuscito a provare con una donna dopo esserci finito a letto.

«Flynn...»

Quel piacevole momento si concluse nel giro di un secondo, non appena una voce fin troppo familiare risuonò per la stanza, chiamandomi. Era un suono dolce, che non avrei mai dimenticato e per sempre odiato. In un battito di ciglia la luce venne accesa, quella stanza non fu più al buio. E io vidi in volto colei che era divenuta, per una notte soltanto, la compagna delle mie fantasie più sfrenate e peccaminose: la messicana.

Spalancai gli occhi di scatto, come se mi fossi appena risvegliato da un brutto sogno. Il cuore mi batteva all'impazzata nel petto e l'aria quasi mi mancava nei polmoni. La mia mano si affrettò a tastare il materasso accanto a me, ma scoprii di essere solo e quella solitudine, il freddo delle lenzuola, mi rassicurò. Sospirai di sollievo, come se quel sogno proibito fosse stato in realtà il mio incubo peggiore.

Sapevo che nei sogni, talvolta, si celavano i desideri più reconditi dell'animo umano, ero a conoscenza del fatto che, all'ombra della notte, ogni mio scudo sarebbe crollato inavvertitamente. Ed era proprio questo a spaventarmi, perché non sarei mai riuscito a mentire a me stesso.

Era bastato che indossasse un vestito e che si truccasse un po' per andare a quella stupida festa, che mi parve di vederla per la prima volta. Non avevo mai scorto un briciolo di fascino in lei, eppure, con addosso quella giacca che la avvolgeva come fosse un vestito, dovetti ammettere che sapeva sprigionare sensualità e femminilità come qualsiasi altra splendida donna capace di attirare la mia attenzione.

Mi ripetevo però, dal momento in cui mi lasciai casa di Bryan alle spalle, che era impossibile. Sicuramente tutti quei miei assurdi pensieri erano scaturiti dall'alcol e da ciò che avevo fumato, non c'era altra spiegazione.

Le prime luci dell'alba attraversarono le scure tende blu della mia stanza, spirali dorate sfiorarono e accarezzarono il mio corpo, vestito soltanto di un pantalone della tuta. Riaddormentarsi era fuori discussione, c'era il pericolo che quel sogno mi avrebbe tormentato ancora e ancora. E se dovevo scegliere tra: trascorrere ancora un momento fra le note piacevoli ma al contempo stonate di un sogno, che faceva a pugni con le mie promesse del passato, oppure tornare alla dura realtà, quella in cui non ero altro che il cattivo della storia, scelsi di alzarmi dal letto e di dare inizio a quell'ennesima giornata.

C'era un tempo in cui, alle prime luci dell'alba di ogni singolo giorno, mi domandavo se il sole sarebbe finalmente sorto oltre le nubi grigie della mia vita, ma non era altro che una vana speranza.

Lo schiocco di un bacio attirò la mia attenzione, un suono tanto aspro che riuscì a distogliermi dalla marea di pensieri in cui la mia mente affogava. Oltre la porta socchiusa della mia camera potei udire il cristallino suono di una risata sconosciuta, appartenente a una donna che non era Monica.

In un gesto dettato dal nervosismo e, forse, da una furia cieca celata per troppi anni, spalancai la porta della mia stanza. I pugni erano chiusi lungo i fianchi, la mandibola irrigidita. Il cuore prese a battermi con forza nel petto mentre guardavo mio padre baciare un'altra donna, di parecchi anni più giovane di lui.