Le hablé a la gente del poco amor que te tenía, de las noches que no me robaste y de la indiferencia flameante en nuestros ojos.
Aseguré mil veces que tu ausencia no me haría llover, que nunca fuiste fenómeno y te quedaste en la ca(u)sualidad.
Y ahora que no estás me nublo en silencio, con vientos rápidos azotándome el alma.
Porque tanto convencí al mundo del no querer entre los dos que nadie comprendería el motivo de las constantes apariciones de tu nombre entre mis lloriqueos.
Y el problema, la joda, está en que eres la causa de mi dolor y el dueño de las manos que visualizo entre mis cabellos cuando las lágrimas no paran de nacer.
Me distraes y me dueles, te tengo en todas partes porque me ardes, me escueces, me gritas entre letras. Me amordazas, arañas y supuras, muerdes y cortas, el alma, las ganas, la vida.
Pero gracias: todo es por el arte, por los sueños inasequibles que se roban la noche, por mis letras que no paran de llorar.
Y no te preocupes, yo ya era tormenta antes de conocerte.
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Donde los Escritores van.
Romance¿Para quién escribimos los que no sabemos a dónde ir? ¿Nos leen? ¿Qué pasa sí nunca lo hacen? A veces hay que tener miedo. Pero, ¿a quién le escribo si no es a mí? Foto por Ana Gabriela Zárate Rábago. Instagram: @anagabriela_zr
