Me había besado. No ahora, hace unos meses, quizá sean muchos. Pero lo recuerdo y la piel se me eriza y el corazón palpita a velocidad de conejo.
Me había dicho cosas que le dolían, confesado lo inconfesable.
Me había enseñado tanto y aún tengo la esperanza de volverle a besar. De seducirlo y decirle que lo deseo. Escuchar mis palabras favoritas en sus labios:
Sólo eres tú.
¿Qué sí miente? Le creo, o tal vez no lo hago, pero me gusta. Me gusta que tenga más valor que yo, que le sobren ganas de fumar, que me prefiera aunque tenga cien a sus pies.
Que me haya sido fiel sin necesidad de ser algo.
Que me odie y no me sostenga la mirada. Sus respuestas secas y me haya dejado de sonreír.
Que haya empezado a verme cuando no me doy cuenta.
Te prefiero a ti.
Sus palabras.
Oh, sus palabras.
Sus besos.
Oh, sus besos.
Sus ganas.
Oh, quiero que sean sobre mi cuerpo.
El humo de sus cigarros.
Lo deseo enredándose en mis cabellos.
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Donde los Escritores van.
Romance¿Para quién escribimos los que no sabemos a dónde ir? ¿Nos leen? ¿Qué pasa sí nunca lo hacen? A veces hay que tener miedo. Pero, ¿a quién le escribo si no es a mí? Foto por Ana Gabriela Zárate Rábago. Instagram: @anagabriela_zr
