VII
Esa sonrisa
Jamás ha conocido
Una sonrisa.
Qué triste felicidad.
La pintura es bella,
La música es bella,
La danza es bella.
Las bailarinas son pétalos
Y se desprenden
Del capullo de una rosa,
Bella.
El perfume es bello,
Y hasta los hombres
son, a veces,
bellos.
Pero un poeta nunca será bello
Sino un ciego triste,
Hundido en
un océano de letras
Que no entiende.
Un poeta es triste,
Porque la lengua sólo puede expresar tristeza
E inventar palabras
Inútiles como bella o belleza.
La poesía no es hermosa,
Es estar cojo de miradas.
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El invierno de las ratas.
PoetryRecorridos de una tarde de lluvia, un domingo por la ventana en la que se deslizan a susurros los secretos de las ratas. Universos desprendidos en abismos, adoquín entre adoquín. Poemas que te escribo, yo o las gotas, las que inundan las alcantarill...
