VII
Esa sonrisa
Jamás ha conocido
Una sonrisa.
Qué triste felicidad.
La pintura es bella,
La música es bella,
La danza es bella.
Las bailarinas son pétalos
Y se desprenden
Del capullo de una rosa,
Bella.
El perfume es bello,
Y hasta los hombres
son, a veces,
bellos.
Pero un poeta nunca será bello
Sino un ciego triste,
Hundido en
un océano de letras
Que no entiende.
Un poeta es triste,
Porque la lengua sólo puede expresar tristeza
E inventar palabras
Inútiles como bella o belleza.
La poesía no es hermosa,
Es estar cojo de miradas.
ESTÁS LEYENDO
El invierno de las ratas.
PoésieRecorridos de una tarde de lluvia, un domingo por la ventana en la que se deslizan a susurros los secretos de las ratas. Universos desprendidos en abismos, adoquín entre adoquín. Poemas que te escribo, yo o las gotas, las que inundan las alcantarill...
