LIV
Mrs. ? tiene la mala costumbre
De enseñar su mirada en abundancia.
Es una solitaria de café aférrima,
Maltratadora de laringes,
Punceadora de estómagos,
Impía de gónadas.
Mrs. ? tiene los pómulos
Como si un topo hubiese querido escarbar en ella,
Y el rostro retraído, ácido,
Nítido como molde para el recelo.
Mrs. ? no habla si no es para
Robarte todas las palabras, absorberte la sopa de los sesos.
Te encandila con el vaivén dulce
Y atractivo de su cuerpo,
De sus piernas de títere cosidas a las caderas
donde terminan por desembocar los pensamientos.
Nadie es capaz de resistirse,
todos se dejan arrastrar, como ramas
Deshauciadas corriente abajo
Hasta limarse por completo.
Mrs. ? comparte secretos con el humo
Que le medita a cada calada,
Y en lo más hondo de sus vísceras
Le crece una piraña,
Punzante como una catarata de gorriones muertos.
Todos corren tras las mortajas
Que desprende el peso liviano de su sombra,
Todos enloquecidos
Con una náusa escociendo en la garganta,
Y Mrs. ? jamás permite
Que penetren tales bestias encabritadas
en su soledad,
Ese prado estéril bañado en mierda.
A los fondos de su alma
Los riegan los gases de la putrefacción de las piedras,
Las vomitadas de la luna,
Las nanas de los úteros adormecidos.
No ha existido jamás criatura
Menos viva y que más vida produzca
Que Mrs. ?,
Joven de perpetua duda, curva y punteada,
De piernas de títere y cuello de alambre,
Tan fácilmente moldeable entre los dedos.
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El invierno de las ratas.
PoetryRecorridos de una tarde de lluvia, un domingo por la ventana en la que se deslizan a susurros los secretos de las ratas. Universos desprendidos en abismos, adoquín entre adoquín. Poemas que te escribo, yo o las gotas, las que inundan las alcantarill...
