XL
Cuando a volver la vista me giro
Así se cuaja
Un cielo preso en una forma,
El rocío de las flores
Que de un arbusto da
Los frutos más dulces
En invierno.
Enterrados en la nieve inerte
Todos buscan,
Una soga con la que
Friccionarse
Hasta hacer humo de los dedos.
Porque el sufrimiento
Les aprieta la cabeza hacia la tierra
Que vomitó sus propios
Huesos
Y el desgarro sólo encuentra
Un molde
Entre los gritos,
Los que suben
por enredaderas
De gargantas separadas
Al nacer,
Hasta la epiglotis
Donde anidan las burbujas
De saliva infecta.
Los abortos del hielo
Esparcidos a brochazos
Por el suelo,
Aferran la llama titubeante
Que al parpadear
Destruye el nervio.
No renacerá ese ángulo,
Ni tan siquiera podrán
Removerse las cenizas de su muerte,
Porque fue y no serán más,
Los hijos repentinos
De la noche
Como orgasmos de un segundo.
Entiendan cuando los miro
Por qué el miedo siempre
Me abre cauces,
Cuando la manzana prohibida
Se torna polvo entre los dientes
Y como el resto
Se diluye en todas las conciencias,
Hasta dejar del alma
Un jirón tendido en alfileres.
Maldigo al inventor de la existencia
Contingente
Que me robó el tiempo
Previo al tiempo
Y lo convirtió
Todo en un humo infame
Y engañoso.
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El invierno de las ratas.
PoetryRecorridos de una tarde de lluvia, un domingo por la ventana en la que se deslizan a susurros los secretos de las ratas. Universos desprendidos en abismos, adoquín entre adoquín. Poemas que te escribo, yo o las gotas, las que inundan las alcantarill...
