XLVI
Es doloroso cuando
Descubres que siempre
hay una piel por medio,
Y la piel pierde su noción de piel
Y el tacto se revela como engaño.
Te pide un eco distante
Entregarte a los brazos
Del cinismo
A morder limones ácidos,
Con el corazón
Sujeto al cinturón,
Maltrecho, encogido,
Sabio.
Es triste,
La incapacidad de experimentar a otro
Y sumergirse en el naufragio que desencadenan sus sábanas
en vastos colchones de Whisky
O la tibieza que acumulan sus labios,
Tendidos al verano sobre césped recién cortado.
Un siempre querer más
Y más,
El cuerpo cubierto en otro cuerpo,
La virtud desollada
Y cada miembro manifiesto
En su afán de transgresión.
Es entonces,
En esos momentos de lucidez
Cuando cobra la distancia su sentido.
Y es de un solo par de milímetros.
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El invierno de las ratas.
PoetryRecorridos de una tarde de lluvia, un domingo por la ventana en la que se deslizan a susurros los secretos de las ratas. Universos desprendidos en abismos, adoquín entre adoquín. Poemas que te escribo, yo o las gotas, las que inundan las alcantarill...
