XLIII
Las mujeres del autobús
Observan la huella
De cientos de señales repetidas
Tras la ventana.
Ahí fuera el mundo está ebrio,
Y los ciclistas son un millón
De esbozos ambiguos,
Las ojeras desolladas
De un artista de pared.
Pero dentro del autobús
Todo aguarda en calma,
Ser atravesado por la luz
Mustia que construye estatuas
O congela expresiones de nostalgia
En unos ojos
Que acumulan trocitos flotantes de alma.
El alma cuando el autobús frena
Se agolpa en las pupilas,
Se estanca
en pantanos turbios
De soledad entredicha.
Desde tantas miradas
tantea la niebla,
tan falsamente
Acompañada
Que busca tras el cristal
una promesa
De la infancia.
Creo que tropieza con una proyección abstracta,
Apta para los ciegos de riñón
Que nada opinan de las flores o la luz o los ciclistas.
En este micromundo de autobús
Las mujeres se preguntan,
Quién esparció por los suelos
La esperanza
Y anduvo ileso
A través del humo pulmonar de afuera
Y su cemento endeble de suspiros.
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El invierno de las ratas.
PoesíaRecorridos de una tarde de lluvia, un domingo por la ventana en la que se deslizan a susurros los secretos de las ratas. Universos desprendidos en abismos, adoquín entre adoquín. Poemas que te escribo, yo o las gotas, las que inundan las alcantarill...
